Conta tu

2012-02-06T12:57:00.000-08:00

Quando o gemido irrompe e arrepia

A primavera grita

Quando um sorriso, matreiro, desenha a face

Uma afronta

Defronte ao mar

Acerto o ponto

À margem

Alinho o traço

Teu corpo, de areia e sal,

melado

Leio em braile

Quando oceano, entregue à praia,

abraço

Quando você, farol

Acendo

Na sua língua

Na ponta

Era visgo

Minha libido

Era vida

Saliva de maré cheia

Serei eu?

Tanto mar

Sereia

Arranha céu

A unha do desejo

Na beira do Atlântico

Obsceno

Teu beijo

Beijo

E observo

O mundo a sós

Na tempestade

Sou barco

Tem outro lado?

Atravesso

Sou novo

E têm estrelas a me dizer:

-Bem- vindo a era de Câncer!

Pedra 90

2011-12-01T06:29:00.000-08:00

Amigo é essa coisa que a gente rega todo dia e cresce.

E no dia seguinte a gente planta novamente.

E daí cresce e multiplica.

E daí fica, encosta no peito e protege, joga pro alto e apara, não acaba.

Não dá cabo de tanto esperar pra ver de novo.

Num amanhecer lá em cima do morro, uma viola encantada toca a música dos nossos sonhos.

É essa coisa erguida em sólido alicerce, que não entorta nem cede a qualquer brisa.

E imponente nossa arquitetura se ergue.

No horizonte onde a manhã esclarece, a nossa vida prossegue plena e iluminada pela amizade deles...

Palo Alto

2011-11-09T06:07:00.001-08:00

Mais do que ouvir o astrônomo instruído como fez Whitman, é preciso entender os sinais que a vida dá, porque sim, eles existem. Não é numa manhã de terça-feira que tudo desaba. Não é numa noite em claro que tudo se desespera. Não. Coisas antecedem coisas, ondas sucedem ondas, na prática relação causa-efeito.

Sabemos o que é música porque antes nos foi permitido apreciar o silêncio. Gostamos da luz, porque antes tememos a escuridão. Uso essa comparação um tanto clichê, pois assim me faço entender de maneira mais clara e pop. Uso antagonismos porque muitas vezes questionei: por que eu? Ou, por que não eu?

Antes de desejar ter outra vida permiti-me conhecer a minha. Agora, toda vez que eu olhar o cara do paletó, no seu carrão com ar-condicionado e pensar: ali vai um cara super satisfeito com a vida dele. Ou olhar um mendigo de rua e pensar: como pode alguém escolher viver assim? Vou lembrar-me da minha vida e dizer: Ufa! Que bom que esse sou eu.

Vou lembrar que tive infância. Que fui bem criado e educado. E que não tive tudo que quis, mas sempre tive o que precisei. Saber que nisso não há nada de conformismo me faz melhor. Há sim entendimento e compreensão. Há a maturidade do arrependimento e o gozo da vitória também. Nisso, há vida em sentido puro, há alma em mutação, há, mais do que nunca, um coração em metamorfose.

Tiro as borboletas do estômago e as levo para os meus jardins. Deixo o brilho para o sol e a brisa pra uma tarde de domingo. Deixo o charme para os manequins, a maquiagem para as pin-ups e a boemia para os botequins. As coisas são o que são, e nada vai mudar isso.

Fico, e finjo que o queria mesmo era ir embora. Abro os olhos dos meus olhos e os ouvidos dos meus ouvidos, como sugere Rubem, o Alves. Tudo agora é som, e toda palavra me diz, toda vida me ensina. Acho pedras divertidas, como Caeiro e tiro as pedras do caminho, como Drummond. Acredito no latim do Carpe Diem e no amor puro de Djavan.

Olho e repouso sob a sombra de uma árvore frondosa e cheia de frutos. Seus galhos e ramificações se encontram, sua seiva alimenta e fortalece o tronco forte da amizade. Nas suas pontas, bem lá no alto, no mais perto da beleza em que posso chegar, vejo:

Cynara, seus sonhos, palavras e raios de sol. Junior, Simone e seus filhotes, são aquilo que eu quero me tornar. Eveline, a irmã de alma que Deus me deu. Gustavo, desde pequenininho, fala ai Dinho! Marcelo, Peu, Gui, Diego, Marcel. Salve o Diego daqui, o Nêgo e a nega Mariana. Salva ai Caio e Pecinho! Marcinha e seus rebentos, que família linda. Xexinha, como é bom ouvir tua voz, sentir tua força e compartilhar de tanta empolgação. Marco e as palavras sábias. Meus colegas da lida diária aqui na Formato e sua compaixão.

Vejo também aqueles para os quais eu nunca vou deixar de gritar: aí sim família! Estamos juntos. Contemplo todos que me amam e cabem nessa crônica. Todos que eu quero bem e não me abandonam. Dadai, que sorte a nossa! Tarik, sem palavras. Muito obrigado sempre.

Vejo de perto e, principalmente, os que são parte de mim. Que me fazem todo dia lembrar quem eu sou, de onde vim e pra onde eu posso sempre voltar. No verso sabiamente cantado por Mano Brown, “Família em primeiro lugar, é o que há”.

Sento e repouso após um dia longo. Eventualmente a brisa chacoalha as folhas, o sol escapa por entre os galhos e esquenta um pedacinho da minha perna esticada. De vez em quando vem um Bem-te-vi, outrora um Papa-capim que canta B.B King. Meus pés escarafuncham a terra, acordando as larvas e as essências silvestres. Lavoura Arcaica é o que me ocorre, como um lapso de vida passada.

Numa moldura solta, pela qual passam nossas histórias, vejo Anike dando-me um banho e me acalmando com panos quentes. Meu Pai sentado à mesa tarda o fim do café. Enquanto minha Mãe canta um louvor na cozinha que reverbera pelo corredor e chega perto do céu. Minha vó Gracil, como a Úrsula de Garcia Marquez, é testemunha. Sua sofrência e o seu clamor à Santa Rita põe velas acesas.

Á minha frente um grande vale escorre por entre as pedras mais altas. O caminho é uma linha riscada em meio ao bailado do capim e da capoeira. Saco do meu alforje minha única arma, que é escudo e também espada. Que é minha bagagem, meu refúgio nas noites de chuva, a lamparina quando a lua não vem; o meu pão, meu corpo e meu vinho. O amor: essa é a minha foice de abrir caminho.

Levanto e me lembro de um dia ter escrito algo assim: sustento-me, carrego um peso sem medida, seguindo o exemplo da Formiga.
É preciso seguir, na Via Crucis ou na Highway ampla e veloz. No percurso ou no contra fluxo. A Primavera já está, e mais um Verão vem aí.
Abriu meu sinal. A vida não espera para acontecer.
Porque eu?! Porque sim...

Conta Tu

2011-11-01T06:58:00.001-07:00

Para Kaike Lamoso

Conta tu, irmão.

Mas não quero saber da escuridão.

Essa eu já conheço.

Quero saber de outras coisas,

de outros tempos que foram e que vem.

Todo dia o sol nasce e é um clarão.

Diz, conta lá.

Da gente que te sabe amar,

e que você ama.

Isso é o que eu quero saber.

“Tudo que assombrou nós dois,

Nunca mais voltará”.

É, a vida ensina, doeu,

“e tudo que passou valeu.

Passou, mas é só passado.”

O que vale é a dádiva

que o Universo nos oferece.

O que não é presente, morreu.

Mas, conta tu,

Se o céu de dia é mesmo azul,

e se as flores são de colores.

Que a vida bela, vai seguindo.

E os amigos, aqueles,

sempre estarão com o peito nu.

Robson Raphul

Invenção

2011-10-19T13:31:00.001-07:00

Quem inventa o amor, o faz em desvario, e por vezes sofre ao vê-lo mínimo, parco e desbotado.

Quem inventa uma felicidade, desespera-se ao vê-la falsa e sem sabor numa tarde vazia.

Quem inventa um conto, aumenta um ponto, dá nó em pingo de éter e tem o que dizer quando for avô (a).

Quem inventa a si mesmo surpreende-se ao ver-se vistoso e revigorado.

Quem inventa de ser o que não é, sorri ao não reconhecer-se no espelho, mas logo dá com a cara no chão e os burros n´agua.

Quem inventa a dor, frustra-se ao perceber que sua dor é menor que a do outro, e que as do mundo desatinam a doer sem medida.

Quem inventa o dia, um pôr-do-sol lilás, borboletas azuis num voo suave, uma orquídea no meio da mata;

Quem inventa a mata e as árvores frondosas com bichos nas galhas;

Quem inventa a paz, a liberdade, o desapego;

Quem inventa Deus e o Diabo numa terra sem sol;

Quem inventa a paixão, o contrário, a solidão;

Uma praia deserta e a gente deitado nela;

A canção, uma oitava acima de todos nós;

Quem inventa uma nova saída, um lugar para boas ideias;

Quem inventa de ser teimoso e acha o caminho das pedras;

Quem inventa de morrer e passa pro lado de lá;

Quem inventa o mundo, o absurdo de acharmos que somos únicos;

Quem inventa eu, você, outrem, outrora, a hora, agora;

Quem inventa é sábio. Tem alma de criança e espírito livre.

Porém, quem nada inventa, nada vive.

Quem nada inventa, já morreu.

Somos um

2011-10-10T06:05:00.001-07:00

Ela:

Nosso amor é esse tal, não grita nem pede esmola, não sente fome porque se sacia naturalmente, é amor de casa, de ouvir mazelas e acalmar o medo. É amor construído com barro batido sobre terra firme. É aquele amor da vitamina de banana, do jeito de cortar o abacaxi pro outro, do cuidado, do pano morno na testa dos dias de enxaqueca. É sutil, é de sussurros, é de verdade.

Ele:

É amor tecido de sutilezas, bem nascido e, por ser assim, complexo. Mas a complexidade está na sua engenharia, na trama forte das nossas ligações, no cingir do dia-a-dia, na tez clara da nossa admiração e na reciprocidade dos sorrisos. Somos partes um do outro e juntos parte de um todo. Esse todo é o que a gente não consegue colocar em palavras, aquilo que se mede pelo brilho dos olhos e pelo peso das lágrimas. Nosso amor é esse tal, que não se explica, esse que pula, pulsa, escorre, transborda. É a nossa arquitetura, nosso altar decorado de orações, nosso zelo. Esse tal amor é o nosso amor, é transcendental.

Vestígios

2011-09-16T11:39:00.000-07:00

Esse escrito é de um tempo bom. No frio de Vitória da Conquista nossas palavras viraram música. Na voz de Eveline nos classificamos para etapa final do Festival de Música da Bahia na concha acústica do TCA. Hoje, continua ecoando no Reggae Music da Ramanaia.

Pra quem não vê o sol,
E passa as horas a contar história de um tempo que não vai ficar.

A dança das ondas sob a luz do luar
Se desfaz com o vento voltando pro mar.

Tentando encontrar vestígios
De algo que ficou pra trás e que insiste em me acordar.

É impossível não querer, ver nascer o sol
Olhar pra frente e ver,
Achar o meu lugar, achar o meu lugar.

Quero te encontrar em cada olhar pra ver:

passado e futuro,
Nesse instante a se fundir
Pra me levar bem longe daqui...

Cruzando desertos e mares então eu percebi
Que do meu destino eu não posso fugir.

Tentando encontrar vestígios,

Daquilo que ficou pra trás e nunca mais vai me acordar...

É impossível não querer ver nascer o sol
Olhar pra frente e ver que aqui é meu lugar...
Estou no meu lugar...
Você é meu lugar...

Quero te encontrar em cada olhar, pra ver....

Versão audiovisual: http://www.youtube.com/watch?v=21r-TpiMJYs

Tupiniquim

2011-09-06T04:47:00.000-07:00

Pus fogo no verso.

Fiz a brasa brasileira incendiar minha palavra.

Fiz minha chama tremular no olhar estrangeiro.

E o que eu disser, na minha língua, pode ser de amor ou de mágoa;

Seja por mar ou por terra, é o que vai chegar primeiro.

Pus meu discurso a sambar na boca do povo.

Nos corações, em qualquer que haja batuque, faço assento.

E verso larga prosa para as nossas dores.

E dou à prosa, o amor dos poetas.

E aos poetas a brisa do contentamento.

Sobre os seios da mulata debrucei meu ditado.

E sendo dito como um moleque vadio.

E sendo feito com palavra e pão.

Nasci no mato e me criei nesse chão.

Estou farto do inglês mal falado e do Jazz.

Quero ser batizado num samba-canção.

E do preto velho, sentado, beijar os pés.

Ô moleque ousado, corre solto na rima e dá um drible na métrica.

És um hiato.

Trovador pós-moderno das coisas fugidias.

Côncavo e convexo.

Que se queda perplexo, frente ao absurdo do dia-a-dia.

Neste tempo, embora eu esteja são, é inútil procurar pelo nexo.

Entre a mentira e o fato, não encerro nem principio.

Levo a palavra comigo, e ela vai.

Ser-se-á cantada ou falada, tanto faz.

Ser-se-á lida, quiçá adorada.

Ou morrerá ancorada à beira de um cais, não sei.

A mim, cabe a tarefa de escrever.

What´s happening?

2011-08-31T11:46:00.001-07:00

Agosto parece não querer terminar. Foram cinco fins-de-semana, quartas-feiras pegajosas e dias de frio. Faltou grana e fôlego e sobrou motivo para reclamar. - Quantos dias a mais? Alguém me perguntou. Não saberia dizer, ando meio alheio ao calendário. De acordo com meu celular, hoje é sexta 25 de abril e agora são 6:59 da manhã. Se fosse verdade, estaria oito dias após meus 26 anos, numa ressaca gostosa de Sarau, com hálito de tabaco e vinho tinto. A luminária sobre a louça da mesa de centro ainda daria luz a Fernando Pessoa e Hilda Hilst. Enquanto Anike recitaria Caio Fernando, com versos embriagados e ranger de dentes. Grau, em ré maior, comporia um background. Ainda bêbado da nostalgia, acordei às 4 da manhã. O dia tímido me espreitava lá de fora. Meu teto soltou uns pedaços, quebrei o espelho da porta e o pedaço do dente num pirulito. Atrasei o aluguel, não paguei a conta de água e estou fazendo prece para o gás não acabar. Ainda não sou O Astro, embora precise ir urgente ao dentista. Fiz planos. Falei de São Paulo, Barcelona e Miami. Deixei pedaços do coro da canela no Slackline, pedalei com o pneu em 8 e há uma gripe xexelenta vivendo em simbiose comigo. Meus cabelos transtornados, minhas unhas roídas e uma pá de coisas preguiçosas é o que ainda me sustenta. O café continua forte com pouco açúcar. Eu insisto: a cafeína me dá sono. Durmo às 10 da noite e acordo às 6:50. Na malha preta da camisa o sol anuncia a severidade do próximo verão. Tenho feito conexões cerebrais e novos caminhos para ir ao trabalho. Minha mãe me conta em viva voz sobre a ressaca do mar que lavou a barraca da frente ao fundo. Fala em tom de tragicomédia da bandalheira política. Ao passo que divago sobre ecoturismo e problemas estruturais, proponho mudanças radicais de cima de um palanque com dedo em riste. Eu nunca seria eleito mãe, mas pode ser que eu queira ser prefeito. Gustavo até já me deu um slogan: “Kaike Mateus Lamoso. O homem do povo”. Para além disso, já tenho a avenida, a banda e o discurso. Só falta a moça na janela para contemplar o absurdo. Vou me sentir burro como a unanimidade. E a morte, que ao tentar dar cabo em Nelson Rodrigues errou três vezes, talvez me leve em sete atos. Na multidão que me assiste, em meio aos rostos conhecidos, vejo uma senhora de cabelo alvo, olhos serenos e sorriso monalisa. A saudade soa tão íntima, embora doa tão desesperadamente. Identifico-me quando os velhos parecem crianças e quando crianças parecem mais velhas. Minha subversão do tempo é quase físico-quântica. Eu não sou ator, não tenho uma banda e as palavras às vezes me fogem. Continuo vivo e rotineiro. Coloco o sabão em pó de colher e fico vendo a máquina girar. Ando parafraseando a mim mesmo e fecha aspas. Minhas irmãs agora são atrizes e a menor quer sutiã de bojo. Tenho livros no chão do quarto. Talvez eu releia Salinger e viva mais um pouco de Holden Caufield. Anike trouxe Rubem Alves do Rio. E agora que temos o guia, não sei a quem emprestei A Profecia Celestina. Foi para você? Quero um carro, um trago e mais uma dose pra mudar de assunto. Vai entrar setembro. Com essa boa nova tô tranquilo, feito “Easy” na voz de Lionel Ricthie. Recebo beijo de passarinho e visitas no meio da semana. Lembro-me da época em que a vitrola tocava Tina Turner. A change is gonna come, ela dizia. Eu acreditava e acredito. Sim, a mudança está por vir. Ao apartheid musical dei de ombros. Zé tá indo embora pra Itabuna. Eu, estou aqui há quase dois anos. Já não deixo as malas prontas. Mas, por puro impulso, ainda tenho rumo, navio e um porto seguro. Talvez agora eu navegue para o leste. Vai que, do lado de lá do leste, macio e afetuoso, azul mediterrâneo, calmo, calmo, me espere um porto alegre?

Marinheiro

2011-08-23T05:22:00.001-07:00

Bailo calmo e maneiro a dança das ondas

Uma após outra eu abraço e acalmo sobre meu peito

O mar está em mim como estão todas as coisas dentro dele

Estou trazido à tona após um mergulho fundo

Eu, moleque vadio e matreiro

Feito sob lua cheia e maré alta

Eu, Áries que ascende em Aquário

Às uma da manhã de um dia 17, saltava para a vida

Filho primogênito do desafio com a descoberta

Nesse mundo, em que pese ser alguém, estou acima descrito
O resto é alma, calma e romper caminho

Posso lançar mão de poréns, mas não o faço

Navego e abandono padrões e clichês

É peso demais pra carregar e deles eu não sei o que fazer

A fórmula pronta já não me serve

A mim, encanta os porquês

Outra onda sempre vem

Assim é o mar

E o mar sou eu

Minha história, que outrora escrevia em linhas tortas, é nova e renasce com a novidade

Pois é do novo que vem, e é o novo que vai me dizer aonde ir

Soul de dia

2011-08-04T08:00:00.001-07:00

A carne é crua. A vida é curta. E crua e curta é a noite que me esbarra sozinho.

Fui te saber tão clara, sob holofotes e velas nas sacadas das casas. Fui-te saber tão viva. E agora te vai amarga e finda para destino que ignoro.

Fui pra ser um de vós, ilustres notívagos. Queria também bailar com as estrelas, dançar teu tango no escuro. Espiar no breu os transeuntes e os ficantes. E ser chuva e drama levado pelo vento. Moça de esquina, de tempos em tempos. Moça e menina.

Plaina e clara é pele refletida. São faróis ou flashs que me confundem as vistas?

O tempo é pouco, o dinheiro mingua. E minguo e pouco, é o que faço de mim. Fui-me saber tão diurno, que tardo, amargo e obtuso, sob qualquer crepúsculo.

Já é tarde meus amigos taciturnos, amantes da dama de negro. Despeço-me e conto-lhes meu segredo. Se o sol se põe, eu me ponho. A noite não é minha senhores, a noite é dos sonhos!

Amon Ha- ha-ha-ha (Homenagem póstuma para um grande amigo)

2011-08-02T10:36:00.001-07:00

Seu nome é a continuação de um riso...

Hoje vai ter farra, ontem teve e amanhã também. Vai ter passeata de puta, luto nos botecos e tristeza para os que ficam. Só não vai ter baixo astral, até porque isso não era permitido estando com ele. Quem já teve esse privilégio há de concordar comigo. Tudo era motivo de chacota, de escracho. Nenhuma resenha era tão boa se ele não estava.

Gente boa, da melhor espécie. Tinha um coração grande, no qual guardou um milhão de amigos. Gostava muito de somar, mas o que ele sabia mesmo era dividir. Para ele, a alegria tinha que ser compartilhada. Nunca teve apego ao dinheiro, talvez por isso nunca tenha faltado para ele. Não importava quantos Reais, mas sim a boa companhia. Vai me dizer que você conhece muita gente assim. Conhece não, Amon era uma raridade.

Geralmente, quando alguém morre, a gente sempre encontra uma coincidência aqui, um sinal ali. Pois comigo foi assim: chovia muito aqui na noite de sábado e como o clima estava favorável resolvi ficar em casa. Tomei um banho e fui procurar uma bermuda mais folgada pra dormir. Revirei o guarda-roupa até que achei uma bermuda laranja. É uma bermuda dessas de elástico e bolso dos lados, feia demais. Eu nunca compraria uma bermuda daquelas. Mas como era pra dormir, confortavelmente e sozinho, não importava a estética. Tive uma noite intranquila, acordei algumas vezes durante a madrugada e levantei com aquela pontinha de tristeza que só as manhãs de domingo trazem. De bermuda laranja, fui cortar um abacaxi na cozinha. Foi quando meu celular tocou sinalizando uma mensagem: era meu pai me contando que Amon tinha morrido.

Ai “Rasga”, lembrei-me daquela manhã de domingo, depois de um virote daqueles, a gente tomando uma cerveja, curando a ressaca num banho de bica e comendo uma galinha ao molho pardo na beira da estrada que vai para Jequié. Lembrei-me da vez que a gente foi buscar o Escort em Ubatã e eu quase bato o carro que você deixou comigo. Do réveillon antológico que a gente passou lá nos 3 Coqueiros, daquela festa, daquele rock, daquela vez, enfim. Lembrei que a bermuda laranja era sua.

É assim que vou lembrar de você meu irmão. Em todo brinde, toda boa risada, todo momento de felicidade. É assim que você gostaria de ser lembrado.

E como aqui, nenhum lugar era triste se você estava, onde estiver, a farra continua.

Valeu Rasga! Um dia te devolvo a bermuda laranja, você vai fazer sucesso com ela.

Fica em paz. Um grande abraço.

Kaike Lamoso- “A lama”.

CFA- caminhos fáceis de achar

2011-07-19T08:16:00.000-07:00

Por referência à Caio Fernando Abreu

Dói, vez em quando dói, quase sempre dói.

E como dor, é preciso que doa e anuncie seu lugar.

Antes era amor, sempre amor, quase sempre amado.

E não importa o antes, se depois do quando, eu já não me achava.

Se todo dia, todo gosto exasperava ausência e fim de tarde.

Dói-de-dor-doída, de lágrima caída e gosto de sal.

Estive mal, tal qual um ovo apunhalado.

Quem quiser, que me coma cru e ácido e azedo.

De homem, um arremedo.

E a dor não falta.

Passa e escorrega a baba sobre seios que não são os dela.

Estive prostrado em mim mesmo, esperando não sei o quê do dia seguinte.

E estive no dia seguinte sendo um resto do que houvera.

Embora tonto e, portanto, chutei bola pra frente.

Corri adiante, me fiz diferente.

Dói, vez em quando dói, quase sempre dói, mas uma dor deveras contente.

Agora quem quiser que aguente, fui à forra.

Mini ficção I

2011-07-15T11:56:00.001-07:00

Ela era uma sergipana do interior. Olhos claros, cabelos anelados e fartos. De uma beleza sutil, foi por muitas vezes ignorada por aqueles de olhar mais distraído. Aprendera desde cedo os afazeres domésticos e apesar do pouco estudo, era safa. Tragava as ideias que pairavam no ar esfumaçado da biblioteca após as reuniões dos homens e enchia os pulmões. Foi criada com os irmãos, homens e mais velhos. Não cabe aqui discorrer sobre cada um deles, o importante é saber que o mais abastado estava de partida para a Bahia. Naquela época dizia-se da boa terra o que hoje se diz de São Paulo: o futuro mudou-se pra lá. Ela tomou conhecimento dessa notícia pelas frestas da porta. Não que gostasse de espiar a vida alheia, mas ouvir os homens e seus assuntos importantes era sua pedagogia.

De coração agoniado e correndo para esconder-se de todos, foi para os fundos da casa. (Eu nunca escutei nada a respeito, e talvez seja coisa de um narrador que fantasia, mas desconfio que algo mais se escondia lá naqueles fundos). Ela tinha certeza.

- “Talvez ele me leve”. “Talvez ele me leve”. Essa passou a ser sua prece.

De joelhos e cabeça baixa em frente a uma parede enegrecida pela fumaça do carvão e ornada por teias de aranha dignas de um filme de terror, ela pedia. Isso, de fazer sua oração nesse quarto abandonado e de paredes queimadas, não tinha para mim, mero observador, nenhum motivo aparente. Mas em verdade vos digo, era um pedido dotado de uma intensidade colorida e da sua cabeça emanava uma aura clara. Eram palavras ditas em pensamento, embora pudessem ser ensurdecedoras em certos momentos de audição.

Os dias passavam rápidos entre as conversas na biblioteca e suas fugas para o fundo da casa. Sem muita escolha e ansiosa para encontrar o seu futuro, ela imaginava a Bahia. Via ondas do mar na espuma do sabão e se distraía ao perceber sua imagem refletida no espelho d´agua do riacho que corria margeando a casa. Era menina? Era mulher? Admirava a força dos crioulos carregando sacos de peso abissal e a beleza de outros crioulos tocando tambores, enquanto moças igualmente negras e de turbante, dançavam em passos ritmados. Todos suados, brilhando sob o sol escaldante, exibiam seus dentes brancos num sorriso capaz de alegrar o mundo. Talvez fosse aquilo o carnaval. Talvez a felicidade fosse negra, de sorriso largo e branco. “Talvez ele me leve”. Ela sonhava.

Mini ficção II

2011-07-15T11:55:00.001-07:00

No próximo dia 26 completaria cinco anos que ele estava lá. Depois de um acidente automobilístico no qual a quinta vértebra da sua coluna não foi capaz de absorver o impacto, a fratura o deixou tetraplégico e a pancada na cabeça relegou sua mente a um irreversível estado de dormência, ele estava fadado a viver eternamente na caixa de sonhos.

E, embora a profissão dela exigisse isenção e coração duro, e ela, como era sabido por todos, ser extremamente profissional e impassível, aquele paciente, fazia-a esquecer do juramento.

- Em coma e tetraplégico. Isso não é vida!

Ela repetia isso quase todo dia, não importava o lugar, nem a quem. Apesar de todos no Hospital saberem da sua indignação com o destino e da sua queixa com Deus pelo estado daquele paciente, as palavras dela fazia eco pelos corredores.

Todavia, naquele Hospital, poucos sabiam que há um lugar na alma humana onde estão os ouvidos e os olhos internos.Poucos, porque afinal, isso não se aprende nas faculdades de medicina, mas já nasce com a gente, mesmo não podendo ser detectado em algum desses aparelhos de diagnóstico por imagem, existe. É lá onde falamos conosco e nos reconhecemos. É a alma em estado puro.

Ocorre que no dia do aniversário de cinco anos da internação daquele paciente, nada mudou no protocolo: comida pela sonda, troca de fralda e banho com lenços umedecidos. Bem como nada mudou no paciente: sem movimento, sem reação, músculo involuntário batendo e sacos se enchendo com a ajuda de aparelhos. No entanto, dentro dela, lá naquele canto que a gente sabe que existe, havia uma luz.

Naquele dia, completaria cinco anos que ele estava preso no seu próprio corpo. Naquele dia 26, ela fez dele um homem livre. Naquele dia, a liberdade acendeu dentro dela e ninguém ouviu o ruído dos seus reclames.

Mini ficção III

2011-07-15T11:54:00.001-07:00

Ele foi embora sem olhar para trás. Esse gesto, o de ir embora, não era novo aos olhos dela. Ele o tinha feito outras vezes, mas, nesta feita, algo no seu jeito de caminhar denunciava: ele não vai voltar. Talvez fosse sua pisada supinada, a bolsa a tiracolo ou o bom dia desanimado. Talvez fosse o peso de carregar tantas mensagens. O fato, é que ele não voltou.

Se morreu, se caiu, se casou, pediu aposentadoria ou foi mordido por um cachorro; se mudou de rota, de serviço ou de vida. Se tem mulher, filho, família. Se é João, Pedro ou Astrogildo. Ela nunca vai saber.

Coube a ela imaginar que fatídico acontecimento ocasionou o seu sumiço; construir todo tipo de ilação para sua ausência, a fito de entender porque, simplesmente, na manhã de um belo dia, ele não veio e não disse, com sua voz macia, no interfone:

- Bom dia. É o carteiro.

Sonhos e Castelos de Areia

2011-07-04T06:16:00.001-07:00

É que tudo começa na Bahia.

O calor, manhã nascendo, feixes de luz entrecortados pelas palmas dos coqueiros eram flashs. Um vermelho intenso era tudo que ele via. O sol ardia nas suas pupilas, mas o sono insistia. Estava claro que era um sonho. Esse jogo de luz e sombra, do sol com a palha do coqueiro, só poderia ser um sonho. Desses que pregam peças, nos colocam no centro de um furacão a girar. E girando como num tango, frenético e despencado, ele acordou. Mareado do que viveu. Perdido no intrincado confuso dos lençóis e fronhas. Afogado na realidade. Bebeu água na fonte, mas a expressão que lhe ornava a fronte, era saudade.

O quarto era simples. Um ventilador sem grade sobre o criado mudo fazia som ambiente. Uma gaveta, bíblia sagrada para os aflitos e um abajur de luz amarela. As paredes azuis, pintadas de tinta cal, confundiam a noite sobre a hora de chegar. E a noite era mesmo preguiçosa naquele lugar. Num ponto qualquer entre Porto Seguro e Salvador, uma esquina de praia, onde o mar toca a brisa e tudo umedece de sal e desejo.

É lá que repousam seus dias tranquilos. Estendidos ao sol, em total intimidade com o calor das horas felizes. Os segundos de orgia e bálsamo se entrelaçavam no seu DNA. Ventos fortes exortavam as nuvens negras do temporal e o vento terral que jogava fora o telhado deixava nua sua memória perante o julgamento infame da verdade.

- Ah, a verdade.

É que tudo se transforma em São Paulo.

O cinza, estrelas se escondendo na fumaça da manhã, o dia estranho, o sorriso tímido, a moça desconcertada. Cigarro na boca e uma saia de vinil preta cobrindo apenas 1/3 da meia calça vermelha, bota retrô transada em qualquer brechó. Pisava o chão numa marcha desalinhada, os ombros muito arqueados para trás emprestavam aos braços longilíneos o motivo para uma asa. Estava para se perder no próximo cruzamento. E quando ele a encontrou, parada no meio da Paulista, olhando para o infinito que corria ao longo dos arranha céus, indagava a si mesma: - como podem ser tão altos e duros, olhando assim, de cima, um olhar concreto?

E discreto, para si mesmo, ele respondia: Como pode? Como pode uma pessoa mudar assim?

A pergunta vinha sufocante como gás carbônico. É guerra, é caos. Ele via nos livros.

Como pôde perder de vista a esquina dobrada, o fluxo da desordem beirando o meio fio, atentando contra qualquer forma de vida que se arriscasse a florescer. Uma água maligna. Mistura corrosiva de poeira e ódio e pressa e cobiça. Um veneno destilado da boca dessa imensa serpente prestes a engoli-lo, mas não sem antes apertar os ossos do seu crânio contra o concreto, anuviar suas pupilas e o jogar à margem de si mesmo.

Era no meio de pensamentos transtornados que repousava a sua calma. Era preciso dizer. Sim, era preciso se livrar dessa bola amorfa que tapava sua garganta. O silêncio lhe dava náuseas.

Ele deteve-se à sua frente. Olhou-a nos olhos. Segurou no pulso do braço esquerdo usando o polegar e o indicador como uma algema. Ela tentou se livrar, mas o grito dele a paralisou.

-Você precisa aceitar. Eles só querem teu bem. A vida que você quer não leva a lugar nenhum, nem dá camisa a ninguém. Vem viver comigo, a nossa casa te espera. A comida está no fogo, a mesa está posta. Vem meu amor, você vai ver como todos te admiram, reconhecem tua força e cuidarão da sua enfermidade.

- Não me submeto se é isso que você quer saber. Eu apenas preciso aceitar? Ah, nem tudo é passível de explicação, nem tudo carece do teu entendimento. Que vá a merda você e suas conjecturas. Essa moral falida de família feliz. Deixe-a nos portas retratos, nas verdades maquiadas na mesa de jantar. Esse peso, que carregue sozinho.

As palavras dela ecoavam no vazio entre os prédios. O trânsito parecia mudo. Era como se o mundo dependesse do desfecho daquela conversa. Era como se ambos arriscassem um jogo perigoso sobre a linha tênue que separa amor e ódio.

- Você não precisa se punir assim. Essa vida não te pertence. Eu te perdoo e todos te perdoarão. Esquece essa loucura e volta pra mim. Volta para você mesma, vai buscar quem você foi onde ficou.

Falava aquilo imaginando uma cruz nos ombros arqueados dela. Sobre as asas de anjo maculado pelas idas e vindas à Rua Augusta, ele queria por o peso do mundo.

- Só há cruz quando se há pecado. E esse teu discurso ensaiado, cheio de pedras-palavras, não faz se não me deixar mais forte. Prepara teu bucho. Lava tua cara. Penteia teus cabelos. Cuida das tuas chagas. A hora de partir é chegada. Vou-me embora sem medo. Pelo lampejo divino que iluminará minha estrada, partirei com o primeiro raio de sol. E você verá o meu ser, cheio de luz, cumprir o destino fadado. Esqueça-se dessa e enxerga a mim. A moça pela estrada a fora, alheia ao teu mundo e ao teu pecado inventado.

Era o fim do amor e o começo do desespero. Perder seu anjo para o mundo era demais pra ele. Desaprendeu a dividir. O que era seu, era seu e pronto, não cansava de repetir. Só ele podia desistir, não cabia a ela colocar ponto final em nada. Ele era o dono dessa história. Uma fábula mal contada, cheia de verdades desfocadas, permeada de desatinos e cores borradas. Era um sonho de vida nova, delírio de cidade grande.

A esperança se erguia, e ao longe parecia firme, estruturada. Causava admiração nos amigos, inveja nos inimigos e descrença nos despeitados. A esperança era um templo. E naquele lugar, toda palavra ganhava som de oração. Num altar cosmopolita, enfeitado por falsas promessas, o amor definhava.

Pagaram. Deixaram ferida nova virar chaga antiga. E na cidade grande onde tudo corrói como o ferro lambido pela maresia, como vida encharcada pelo cotidiano; Era tudo novo e mesmice. Tudo certo e confuso. Tudo seu, tudo cinza. Sem brisa pra refrescar o tempo.

E o tempo fechou. Era o céu, era cinza e choveu. O castelo desmoronou, o sonho caiu. O amor mudou. Ela mudou. E tudo ao seu redor se transformou.

- Os prédios e os castelos de areia se alimentam dos sonhos. Ela disse, olhando-o com olhos de quem vai.

Ele insistiu:
- Embora os sonhos desmoronem, é preciso vivê-los, é necessário pintá-los. É preciso lembrá-los e existí-los em sua plenitude. Mesmo quando tudo que parece sólido se desmanchar no ar, temos que acreditar.

- Me deixe. Permita que eu vá. Não olhe para trás. É sonho. E é meu. Vou levar você comigo. Porém, sonho não se compartilha e não se empresta. Fica com Deus. Cuide de você. Eu cuidarei de mim. Fica bem. Te quero bem. Tchau.

Pelo cinza do céu vazava um feixe de luz. E a prata do seu punhal ganhou tons dourados. O brilho ofuscou suas vistas, iluminou sua ira. Era sonho e era dele. E ele não admitia que fosse diferente.

Rasgou a carne dela num movimento preciso. O metal deslizava contra as fibras do útero. E em voz baixa, como quem está a contar um segredo, ele murmurou.

- Não terás vida nova, nem vida antiga. Me mostra. Me diz onde está você. Aquela menina de cabelo encaracolado, de olhar risonho, pra onde foi? Onde você a escondeu?

E mesmo dentro dela. Mesmo tendo o sangue da amada em suas mãos, ele não a reconhecia.

Um outro golpe certeiro interrompeu o gemido dela. E logo depois outro, seguido de mais um.

O anjo desfaleceu. A luz não veio. O caminho acabou.

Naquele momento, em meio aos prédios, a multidão e a fumaça dos escapamentos, a serpente deu o bote. O sangue destilava o veneno na vertigem do cotidiano. Ele sentia a areia do mar da Bahia afundar debaixo dos seus pés. As ondas iam e vinham pelo negro do asfalto. O vento nordeste encrespava o mar e acariciava os prédios. O sol, as palhas do coqueiro. A sombra, o cinza do céu.

Só podia ser um sonho. Desses que nos botam por demais confusos. Sem saber se vivemos ou se sonhamos. Sem saber o quanto da vida é sonho e quanto do sonho é seu.

Ele cavava. Todos os dias, na maré seca, ele construía um castelo de areia. Todo dia, na maré cheia, seu castelo ruía. Sonhos e castelos de areia. Vaivém da vida, vaivém da maré.

Era real. E um vermelho intenso era tudo o que ele via.

Um poema, duas mãos (em parceria com Dani do profundaidade.blogspot.com)

2011-06-20T07:15:00.001-07:00

A magia do olho está no jeito de olhar.
- A vista é a do mar, aqui no Rio Vermelho...

- As tardes costumam usar um traje sensível, e vem uma saudade do nada. E deixo o mar me encher, como o mar em maré...

Até a beira de uma praia qualquer, se dá gosto de olhar, dá vontade de comer.

- E essas considerações, formo e abandono, em um trago lento de fumo que ergue-se e se dispersa longe.

Essa fumaça, pra quem vê além, são nuvens esparsas onde o amor se esconde...

- é talvez, no fundo. O amor é isso: soltar-se no ar, pela escada inexistente e a capacidade de se iludir.

- e espairecer.

Pois, nesse jogo de achar, melhor mesmo é se perder.

- Desde que qualquer coisa se possa sonhar, é a fuga abstrata do tempo.

É o vento que começa a soprar. E o fim de tarde vem lento, nessa cidade rodeada de mar, o que é? O que há?

- É qualquer coisa despertando em mim, aquela sensibilidade tênue... própria de quem sabe chegar e não teme.

Eu mesma, que acabo de dizer: anseio alto pelo sol na fronte e pelo horizonte inteiro.

De tempos em tempos

2011-06-15T11:54:00.001-07:00

Minhas palavras saíram de recesso.

Desconfio seriamente que nas entrelinhas do meu alfabeto há um líder e algum movimento de revolta.

Que embora não erga sua bandeira, nem me desafie com o dedo em riste, me deixa assim: nu.

Suponho que existe um canto da minha alma para onde as palavras migram de tempos em tempos.

Penso que esse lugar pode ser um barril de carvalho, no qual, incólumes, os dizeres do porvir estão em puro estado de maturação.

Posso sentir os aromas, perceber seus tons de furta-cor, mas não me é permitido tocá-los.

São como virgens imaculadas.
E eu, um lobo feroz à sua caça.

Não obstante, esse meu desejo é puro afã.

Só me resta supor e esperar com os pés em água quente.

E a propósito de querer eximir qualquer tropeço nas etiquetas,pelado de palavras,vou em frente.

Meu silêncio é quase um atentado ao pudor.

Maresia

2011-06-03T07:49:00.003-07:00

Soaram as canções de um novo tempo.

Há sementes nas rugas da terra.

Glóbulos brancos, vermelhos, hemoglobina explode nas minhas veias.

Cobri meu corpo de vinho tinto e me fiz puro sangue.

Um ar de aurora ventila meus pulmões.

E essa coisa, como que saída da placidez de um parto, era você.

Tu vinhas.

O teu cheiro, no entanto, chegava antes.

Teu perfume viajava com pressa.

E ia assim, ligeiro, avisar minhas narinas,

pra que liguem os neurônios.

Chegou a hora, vai começar o jogo.

No hipocampo, são milhões pra cada lado.

E no meu emaranhado de carbono e água,

Impulsos elétricos serpenteiam em procissão.

Vão buscar o dia exato, a hora precisa;

na qual, por magnetismo ou peça pregada ou desarranjo astronômico,

de Libra com ascendente em Peixes,

ou um daqueles feixes de luz que partem do infinito,

rompem a atmosfera das coisas,

e me põem por demais aflito;

Me dizer em sonho, quando tú havia de morar comigo.

E a pretexto de me deixar mais calmo,

a brisa interveio sobre as águas.

Me embalei naquele bailado.

As ondas refletindo a lua.

E agora bem mais sossegado,

Percebi que ao meu redor nada existia.

Tu vinhas.

E o teu cheiro, pelo barulho de uma concha, me dizia:

Dorme coração, não te aporrinha.

Assassinos

2011-05-24T11:05:00.001-07:00

Eu realmente não sei se algum de vocês está interessado em saber da minha vida, ou quais são minhas impressões acerca disso ou daquilo outro. Ocorre que eu sou um tipo agoniado, daquele que quase não pensa antes de falar.

“Isso ainda vai te causar muita dor”, me disseram algumas vezes. Falam como se eu não soubesse. Com todo respeito, a dor vai ser minha ou sua?

Desculpe começar assim. Acontece que sou do tipo que gosta de interpelar, polemizar, tirar as pessoas das suas zonas de conforto. Se você ainda está aqui, depois de um inicio tão rude, é porque surtiu efeito, e você quer mesmo saber o que esse cara de palavreado tão valente tem a dizer.

Então chega mais pra cá. Posso oferecer alguma coisa, um cafezinho?

Puxa a cadeira ai e fica a vontade. Esse imbróglio inicial foi só pra espantar os preguiçosos. Eles me tiram do sério! Com suas pinças em punho são implacáveis. Homicidas em série da literatura. Depiladores das palavras que agem sorrateiramente. Sob o álibi de estarem em um momento vulnerável, cometem absurdos.

Estou falando dos leitores-citadores. Aquele cidadão ou cidadã que se apropria das palavras de um autor, pra fazer lobby, charme, pose. Sem entender ao menos o contexto sob o qual aquela obra foi erguida, abrem aspas a seu bel-prazer. Decapitam o amor, tiram sarro da saudade, invadem a solidão alheia sem o menor pudor.

Se suspeitam que é amor, Vinicius de Moraes. Se parecem volúveis, Clarice Linspector. Dúvidas no relacionamento, Carpinejar. Algo mais cru, Caio Fernando. Mais bem passado, Fernando Pessoa. Por ai vão. E sabe o que é pior? Não adianta, eles nunca vão mergulhar mais fundo. O sentimento deles é raso. O que citaram ontem com palavras de outrem, hoje, não faz sentido algum. Eles nem lembram. Sentem tudo de maneira rasteira e confusa. Fazendo chacota de quem realmente os sentiu.

Senhores (as), antes de citar alguém, mais do que abrir aspas, procurem saber de onde aquele trecho foi extraído. Não saiam por ai elegendo pontos finais ou reticências no pensamento alheio.
Um escritor sentado de frente para uma folha em branco, é como Deus no instante anterior à criação. O que vem depois é o que te cabe sentir e apreciar com toda a intensidade.

Um texto, por menor que ele seja, é como tudo no mundo. Cada sílaba que está lá tem uma razão para existir. Tirar um pedaço dele, sem ter seu consentimento, é mata-lo aos poucos. Para ganhar o privilégio de levar parte qualquer, é necessário se fazer íntimo, chegar mais perto. Debruçar o som de cada palavra sobre a língua. É preciso sentir o gosto e não apenas gostar.

Ainda ontem, por pura curiosidade ou pressentimento, coloquei um trecho de um texto meu no Google. Para minha (in) grata surpresa, além de aparecer no meu blog, onde de fato deveria estar, descobri que ele havia se espalhado (que bom que eu escrevi algo e angariei mais leitores por ai, é uma honra), porém, tinha sido destroçado. Com direito a grifo do assassino em baixo de cada estrofe ficou fácil descobrir o gatuno. Não precisei nem lançar mão das minhas técnicas investigativas que tenho aprendido com “The Mentalist”, que saco!

Vocês devem estar se perguntando onde estava o texto, correto?

Bom. Era um Tumblr (espécie de blog, diário on line ou coisa que o valha) de uma garota típica dessa geração “Y”. Não sabe quem é, pra onde vai, nem o que quer. Pior, não sabe diferenciar o que de fato sente ou o que está na moda sentir. Uma pena, tão bonitinha e bem intencionada, que se eu estivesse disposto a caridades até tentaria um grito de alerta. Mas não foi o caso. Fechei a página dela, que por sinal era grotesca, e fui embora da rede.

O que me sobrou foi essa raiva com a qual iniciei o texto. Mas que logo passou. Recebi tanta resposta positiva por esse mesmo texto, que me achei um turrão de marca maior, ingrato demais. Achando que esse egoísmo não combina comigo resolvi relevar.

Afinal, quem sou eu pra dizer o que se deve fazer da literatura?

Ela é algo que transcende qualquer entendimento ou julgamento. Bem maior que eu, por exemplo, que sou apenas um aspirante a escritor.

Por isso, em resumo da minha insignificância, gostaria de agradecer a paciência, a presença e a leitura de cada um. Juro que o próximo texto vem repleto de bom humor. No entanto, não vou voltar atrás do que falei, nem ignorar minha inspiração. Ofereço minhas sinceras desculpas. Aceita mais um café?

Soro caseiro

2011-05-23T12:43:00.001-07:00

Não me impressiona o quão rápido passou o ano.
Como o tempo agora urge.
Se o caminho é longe e a estrada a fora é muro.
Se tenho pernas longas e às vezes dou passos pequenos.

É inevitável.

O que me intriga é a entrega do corpo, a morosidade das células, o desleixo da melanina nos cabelos.
A voz cansada das pupilas.
O encurvamento da coluna diante da cumplicidade dos órgãos.
O réquiem dos pulmões: uma sinfonia caduca, com tubas e violinos desesperados.

Envelhecer.

Como pode ser cruel assistir a passagem dos anos.
Como pode ser banal comemorar a passagem dos anos.
Da próxima vez, na noite de réveillon, não vou pular sete ondas.
Nem me convencer de que agora é janeiro.
Vou beber água do mar, cheirar a maresia, me impregnar do sal da vida.

O agora é aqui, esse grande instante.
É a areia que abraça o pé, o vento que transtorna as palhas de coqueiro. É o que não se diz em fila do SUS.
Hipocondria de júbilo e gozo.
Vida sem prescrição ou fórmula.
Posologia fora do lugar.

Vou fazer assim;
que é pra ver se eu não envelheço, não espero, não paro.
Não sinto perdão, não me compadeço.
Nem pago salário ao relógio: pobre diabo, tic-tac gratuito!

És cara velho

2011-05-19T07:45:00.000-07:00

É preciso caminhar torto,

Quem endireita a estrada é o pé.

A fé enfeita a alma,

E quem alimenta a paz é o corpo.

Do vinho, que foi uva no cacho,

Espera-se envelhecer para ficar saboroso.

Quando olhares o rio, lembre-se que ele já foi riacho,

E que todo poder emana do povo,

E que quando o povo tem poder,

Diacho!

O velho desatina querendo fingir que é novo.

És cara velha

2011-05-19T07:42:00.001-07:00

Sem saber que a pressa era,

Por destino e por si só,

aquela que não espera,

Calçou os sapatos, cansada.

O couro desbotava o tempo,

O cadarço carecia de um nó.

Agora que estava só,

Queria, teimosa, ser aquela,

mas alguma coisa no vento,

Algo na brisa revela,

Depois que tudo passou,

Era ela.

Mas daquela, o que sobrou?

Livro

2011-05-13T11:11:00.001-07:00

Devo ter um dom.

É, tomara mesmo que seja um dom.

Essa coisa de juntar palavras há de emocionar alguém.

Essa busca incansável de traduzir-se pode um dia me recompensar.

Me transformar em livro.

Em prosa boa de ouvir, em conversa de pé de ouvido.

Eles hão de me colocar numa estante.

Sim, o tempo há de vestir-me em capa dura.

Com direito a um prefácio e status na orelha.

Tinta preta em folhas amarelas.

Um universo de mim, onde eu não me reconheça,

e experimente um pouco do não ser.

Vou distinguir cada um que viveu aqui,

Para só então me conhecer.

E uma vez estando lá, do lado de fora de mim,

Eu possa enfim, gritar:

Abram aspas que eu quero passar!

Eu vou guardar você.

2011-05-10T05:05:00.001-07:00

Aracaju, 05/04/2011

Eu vou guardar você.

Mas não em uma caixa ou enrolada num papel. Essas coisas acabam envelhecendo com o tempo e você não merece o mofo e a poeira. Também não te cai bem o cheiro de naftalina, afinal, você sempre foi tão cheirosa.

Eu vou te guardar e não me resta alternativa. Porque, de um jeito ou de outro, você estará sempre comigo. Porque hoje sou melhor que ontem. E essa é a minha forma de te agradecer por me acompanhar num momento tão decisivo da minha vida.

Eu vou te guardar.

Lá na casa das boas lembranças tem um quarto só seu. Limpo, arejado. Onde você vai poder acender aqueles incensos que gosta tanto, ouvir música alta, ver seriados e desenhos felizes na TV. Vai poder encher de badulaques e de coisinhas lindinhas que você achar por ai. E você vai ser vizinha de pessoas preciosas, verdadeiros tesouros. Tenho certeza que vai te fazer bem.

Ah, eu devo te visitar de vez em quando. Pois, sempre haverá uma cidade, uma música, um cheiro, uma expressão facial de algum desconhecido, uma comida ou coisa pequena qualquer que vai me fazer lembrar você. Nessa hora, vou te mandar todas as vibrações do meu melhor sorriso, pois só assim você pode permanecer viva nesse lugar.

Eu vou guardar você, talvez por que nossa brincadeira tenha acabado no meio. Porque eu moro longe e ia demorar pra a gente se ver de novo. Eu sei. Ninguém gosta de brincar com alguém que se demora a voltar. O entusiasmo não espera. Sempre tem uma estripulia nova, você sempre descobre um lugar melhor para o pic-esconde, um penteado novo para sua boneca ou uma tática mirabolante pra matar o “chefão” no videogame. E quando isso acontece você precisa ter alguém pra compartilhar não é? Eu sei, eu senti isso também.

Eu vou te guardar, pelo abraço que eu não dei, pelas mil coisas que eu disse e outras milhões que eu tinha a dizer. Por causa daquele São João, daquela vontade de apertar, daquele grude. Por você ter me tirado de lá e me mostrado de novo o mundo. Por todos os dias e noites em que tive o seu bem-querer. Pela compreensão, coragem, confiança, companheirismo e cuidado que você sempre dedicou a mim.

Vou te guardar pelo simples fato de que nunca quis te jogar fora, te arrancar algum pedaço. Todo meu esforço era, e é, para te preservar assim, bem do jeito que eu aprendi a admirar, que ainda admiro e devo continuar admirando, pois pessoas como você têm luz própria e chama viva.

Vou te guardar, pois o acaso ou destino ou sorte ou maktub, (seja lá como for o nome disso), pode de novo nos colocar de frente. Em qualquer tempo, lugar ou circunstancia. Da maneira mais displicente, como uma criança derruba um copo ou da mais proposital, como chuva que cai para molhar a terra e acordar a semente. Você conhece a força dos encontros e se ela quiser não tem jeito.

Dai então, se ou quando estivermos lá, posso te preparar um Penne à Carbonara, acompanhado de um bom vinho. Eu sei que você não é de beber, mas vai que esteja frio? Nunca se sabe. E enquanto a cebola doura no calor do azeite, vou te contando como eu vivi e tudo que aconteceu comigo. Pra te atualizar, apertar um F5, sabe?

Você me conhece, sou de andar por ai farejando coisa nova, revirando coisa velha, tentando transformar tudo e todos e a mim mesmo em energia boa e em palavras. É bom que você saiba da missa um terço.

Talvez eu não ronque tanto, não tenha mais aquela “bolinha” na perna. Eu tenha tido um filho e ido morar na Espanha. Lembra que eu te falava em ir pra Espanha? Talvez também, eu ainda seja um príncipe, que continuaria a te chamar de minha “Pincesa”. Assim mesmo, engolindo o “r”, na ocasião, pedi licença ao Português e te dei um título privilegiado na minha realeza. Ou eu ainda fosse muito desleixado para algumas coisas e turrão demais em outras, mas ainda flexível na maioria das vezes.

E talvez você também queira me contar sobre você e eu queira saber. Ou nem eu, nem você queira saber de nada. Pode ser apenas um olhar.

De qualquer jeito que seja, o que me importa, é fazer com que você entenda. Entenda que eu guardei você aqui pra um dia te mostrar a você mesma. Pra que você saiba que o que cultivou ainda vive e frutifica aqui. Pois assim como na natureza, dentro de mim, algumas coisas permanecem e outras se transformam.

Mas o amor, essencialmente, só pode gerar amor, seja ele de amante ou de amigo, seja ele o que for. E mais ainda pra te dizer, mesmo que você não tenha querido saber, que tudo que foi bom, anda e sempre andará comigo.

Dito isto, desejo que você seja bem-vinda à sua nova casa. E agora que você está bem guardada nesse lugar especial, devo preparar a mim, pois a vida me exige estar em boa forma. E além do mais, porque a gente guarda o brinquedo, mas a brincadeira não acaba.

Durmo, mas continuo vivo. Morro, mas não desligo.

2011-05-05T07:27:00.000-07:00

Comecei o dia com sugestões:

Marco recomendou. Tomei uma pílula e percebi que dormir é melhor, mas dormir também é viver. Só que viver, para muitos, tem sido um martírio. Conseguir dormir, para outros tantos, é uma luta diária. Esses também tomam pílulas, só que daquelas de tarja preta. Tarja preta não dá lugar aos sonhos, ela te desliga. Desligar, isso sim é morrer. Mas a dúvida talvez seja: em que ou em quem se ligar? Não sei, apenas peço que não se desliguem.

Morrer pode ser uma solução:

Morte. Aliás, não se fala de outra coisa nos jornais. Morreu, morreu, Bin Laden morreu. Talvez. Mas agora, depois de morto, pode ser que ele se sinta mais vivo. Quem sabe lá, onde jorra leite e mel e as virgens o esperam, ele viva alto, senhor de si; sem ser incomodado pelo terrorismo de ter que viver aqui.

Sonhar, isso sim é que é bom:

E sonhar acordado é despertar para a vida. Isso é o que sugere Waking Life, filme (que me inspirou, marcou e me rendeu até apelido), cujo significado muda cada vez que tento entendê-lo. A vida e os sonhos também são assim: toda vez que você tenta entender, tudo muda, revira, volta, sobe e desce e escorrega.

A aflição do mundo é o não entender das coisas. Impressiono-me como todos têm um pouco de cientista e enchem a cabeça de Porquês. Querem provas, estatísticas, números que expliquem a causa ou o efeito de tudo, inclusive da nossa existência.

Seria Deus um número exato ou apenas um fator?

Se sabe que Pi é 3,14159265, somos 6,5 bilhões e a cada cinco de nós um é chinês, o terremoto que atingiu o Japão chegou a 8,9 pontos na escala Richter; a cabeça do Bin Laden valia 25 milhões de dólares e a sua morte aumentou a popularidade do Obama em 8%. Há 350 anos um príncipe não casava com uma plebeia. Ele era o número um na lista de procurados e eu sou o 08773154-18 no registro geral de pessoas, moro no número 115, CEP- 49020-030, caso queiram me achar.
Mas, o que esses números te dizem meu caro (a)? Você se sente mais vivo ao lê-los? É possível viver de números? Quantos sonhos você tem?

Divaguei. E toda essa divagação me fez lembrar Rubem Braga, que em uma de suas tiradas fantásticas, afirma: “a vida só pode ser tolerável quando um número não incomoda outro, mas o respeita dentro do limite dos seus algarismos”. Em bom baianês: “cada quem, no seu cada quem”. Entendeu?

Isso pode funcionar com os números, mas com pessoas é diferente. Assim como Rubem na sua crônica, eu peço que me seja permitido sonhar com outra vida e outro mundo. Um com menos números e mais gente. Gente de verdade, que não se furte ao direito de dançar e celebrar a vida; que não deixe de sonhar, dormindo ou acordada. Que morra e renasça em si. Que conheça o vizinho pelo nome e que tolere a diferença. Gente diferente e que se respeita.

Talvez tenha sido por isso que Bin Laden, embriagado pelas suas próprias verdades, tenha lutado também. Talvez seja esse o recado que ele quis passar com tantas explosões. “Não, não nos tratem como números ou moeda de troca. Não invadam nosso país travestidos de heróis. Não roubem, nem massacrem nosso povo. Nossos números são nossos números. Nosso Deus é nosso Deus. Nossos sonhos são nossos sonhos. Nossa vida é nossa vida. E, para nós, o melhor momento da vida é morrer, essa é nossa escolha”.

“Cada quem no seu cada quem” é uma insinuação. Mas “cada quem”, vivendo e sonhando em comunhão pode ser melhor.

Na minha sugestão, bom é o que existe entre nascer e morrer. Gozar dos ínterins é o que nos cabe. Da vida, quero mesmo a vida, e da morte a morte.

Tem dó

2011-05-03T07:18:00.001-07:00

E tudo que chega ou que vai é bom por algum motivo.

Falo de coisas, pessoas, problemas.

Da porta aberta para quem chega.

Porta da rua, porta da rua.

Falo de vãs, de sãs filosofias.

Uma nova via.

É primavera, dá pra ver.

Uma primavera qualquer,

e as flores invadem minha janela.

Ouço no rádio: é sol maior.

“Tem dó pequenininha, tem dó”.

De mim, de ti.

Não sofra assim, ainda temos amanhã,

Para amar e só.

Quase

2011-04-12T05:27:00.001-07:00

Eu ando meio assim.

Não que eu esteja pela metade.

É porque sou meio,

mas também sou mensagem.

No meu ego está escrito:

- Quero tudo, pois tudo posso.

Tudo passa.

Fico meio em dúvida.

É porque sou novo na Bossa.

Esse meio termo deve estar fora de moda.

Preciso de um novo.

Meio escritor. Meio amargo.

Com exceção.

Meu amor, meio amado.

Devo estar certo em partes.

Tudo é relativo, direi.

Tudo é permitido.

Não sei.

Lá fora é abril,

E eu tenho quase vinte e seis.

Fibra Óptica

2011-04-01T14:04:00.000-07:00

Existem coisas que têm o poder de me fazer maior.

Mas você não é uma coisa, é uma pessoa.

Não!

Devo confessar que você é uma coisa, uma coisinha...

Que dá vontade de morder.

Mas aquela mordida, sabe?

Já te falei de percorrer, descobrir, desbravar?

Então, você me faz maior.

Sei teu signo, tua cor, teu nome.

Minha boca conhece teu caminho.

Eu sabia, sabia que te conhecia de algum lugar.

Essa impressão não me larga.

Sua expressão, as linhas do teu rosto soam tão íntimas.

Sou um tanto de você e você um tanto de mim.

E eu sinto saudade do que ainda nem vivi.

Está escuro?

Então segura, segura a maçã.

Você consegue.

Mas, caso ela caia e então meu corpo pese sobre o seu, concluiremos juntos: eis que a gravidade existe!

Eis que nós existimos!

Tens razão.

Somos tudo isso, tudo disso.

Humanos, ébrios e loucos.

Arianos soltos.

Por isso vamos, a partir de agora, compartilhar dias sem aviso prévio.

O querer não precisa de precaução.

É que eu sou tão pra você, quanto você é pra mim.

Em demasia e sem ressalvas.

2011-03-31T10:27:00.001-07:00

Eu entendo tudo de quase nada.

Isso é foco, alimenta o fogo do que realmente importa.

Pois há coisas para serem entendidas, outras apenas vividas, outras, por sua vez, simplesmente não te pertencem.

Não me ocupo em interpretar tudo, o tempo já se encarrega disso.

Não acredito em karma, nem em nada pré-determinado.

Eu assisto o mundo mudar e sou novidade a cada ciclo.

Vivo mais próximo do pouco que me sustenta.

E isso é muito!

Dedico-me mais cativando pessoas do que acumulando bens.

Pra mim, amar é urgência, ser feliz, emergência.

Fiz do meu peito um pronto socorro,

Onde as coisas se renovam e vão além.

Estou satisfeito.

Realmente espero que eu esteja insatisfeito.

Pra manter aceso o pavio do que me movimenta.

Pá, palavra.

2011-03-28T08:00:00.000-07:00

Sou um homem de palavra.

E mais ainda, sou um homem de palavras.

Escolhi o caminho das letras porque não suporto o silêncio.

E por ser assim, em certo ponto, torno-me insuportável.

Mas, não deixo de falar e digo sempre:

Pra mim, quem cala não sente.

Próximo...!

2011-03-18T07:49:00.000-07:00

Viver é melhor.

Já não se pode voltar.

Não, nunca me peça para parar.

Como vou saber do que já esqueci?

Minha vida não é museu, aqui não se revisita o passado.

O passado está guardado no presente e em tudo que sou.

Nem me peça o que nunca me deram.

Cansei da hora certa.

De preto no branco.

Deixe as cores de lado.

Deixe as dores.

Agora com licença.

Tenho um encontro marcado.

Preciso ir, não posso chegar atrasado.

Um dia pra poesia

2011-03-14T12:55:00.000-07:00

Tantos versos joguei fora, se soubesse que virias jogaria em cima de ti minha poesia. Viveria derramando palavras, descobrindo casas e ruas nas tuas vestes. Vieste, agora eu fui. Estou entregue.
Pobre de mim, um poeta desperdiçado. De palavras fugidias.
Se soubesse que virias preparava minha prece, e qualquer querer tivesse, em qualquer de mim ficasse.

Partida

2011-02-18T04:53:00.001-08:00

As coisas em silêncio não deveriam mesmo me dizer nada.

Também, pra mim tanto faz.

Se é céu ou estrada, se é seu ou roubara.

Se for assim, favor não devolva.

Não servirá pra mim, e a ti fará toda falta.

O que me dizes, eu escuto.

E são letras de velhos sambas,

Sobre casas beirando encostas,

E amores.

Que foram e não estão mais, que são e não sabem nada,

Que serão, no fim daquela curva, um começo de estrada.

E a caminho de Barça, já me perdi.

Pra depois encontrar-me, desatado de qualquer nó, arriscando navegar-me.

Ave Maria, marinheiro avante!

E me verás, de fome saciada.

A boca, ainda melada, baba coisas do tempo.

E o meu sorriso faz contrassenso com qualquer coisa que pese ou espere demais,

Ou de mim.

Tome tempo

2011-02-10T06:17:00.000-08:00

E o tempo?

Essa criança louca,

Que bagunça e deixa fora de órbita.

Que junta, depois espalha.

Corta feito fio de navalha,

A carne daqueles que esperam.

Tantos minutos

Quero ser o primeiro,

Dos segundos desvairados,

Antônimos de qualquer lógica,

Que coisa qualquer confunde,

Sem saber se fica, se passa.

Ou expande.

O tempo?

Esse cavalo doido,

Marchando em desvario,

Alimenta-se de si mesmo,

Em orgasmos do próprio cio.

Corre louco e nunca volta.

E você não sabe quando existiu.

Dorme minha criança louca,

Deita aqui perto de mim.
Deixa a vida correr solta.

Encerra essa etapa,

Já já começa outra.

Tipo Leminski à Iemanjá

2011-02-02T06:29:00.001-08:00

têm presentes nos rios

têm presentes no mar

no Rio Vermelho um mar de gente

devota a rainha do mar

alguns chamam Janaína

outros clamam

Odô iá

todos querem a proteção

da deusa Iemanjá

alfazema, pentes e badulaques

flores, promessas e axé

é festa pra todo lado

e até fiel de araque

vai levando a maior fé

haja água e perfume

pra lavar tanta alma

de verdade

a vaidade de cada um

pois em todo canto da cidade

a cidade é d´oxum

salve Iemanjá

só te peço uma prenda

que de hoje em diante

todo tipo de oferenda

mande de volta pro mar

Tipo Leminski III

2011-02-02T05:50:00.001-08:00

noves fora o apego

a matemática do amor é inexata

se tá longe maltrata

perto

pega fogo logo cedo

vai entender o amor

essa ciência barata

de tecnologia chinesa

vendida em qualquer camelô

Tipo Leminski II

2011-02-02T05:49:00.001-08:00

em toda reza peço o que mereço

qualquer coisa mais que isso é exagero

pode ser ave maria,

terço

ou novena de padroeiro

se você nunca rezou

o pai nosso é um bom começo

Tipo Leminski

2011-02-02T05:02:00.000-08:00

esquecera de mim

fiquei aqui deste lado

se não queres vir aqui

fico bem no meu quadrado

deste lado fico bem

não preciso de mais

porque no quadrado

todos os lados são iguais

Pequenas Igrejas, Grandes Negócios

2011-01-31T04:42:00.000-08:00

Eu sei.

Nenhuma grande proeza precisou de sócio.

Enquanto a vida de muitos sucumbe ao ócio,

A mediocridade assume lugar no esplendor.

É falta de amor, diz o diagnóstico.

Já o agnóstico não sabe se acreditou.

Vou revelar algo de conteúdo impróprio.

Próprio de quem não tem o que esconder.

Em pequenas pelejas eu não vou.

Em grandes igrejas eu não volto.

Eu sei.

Minha alma não precisa de prova,
pois da minha consciência sou devoto e ela renova dentro de mim o que eu já sou.

Vir.

2011-01-27T09:51:00.000-08:00

Estamos mais próximos de um fim, do que de um recomeço.

Muito aquém do que mereço e além do que posso dar.

Desconheço caminho novo ou luz desvendada.

Éramos muito, erramos demais.

E somos.

Mais do mesmo.

E mesmo sendo nós de novo.

O querer já está confuso.

É tanto mundo que aflora.

Há mais ternura no chão.

Há tanta vida lá fora.

E luz pra toda escuridão.

Essa gente toda me espera.

E eu completo de mim,

Estou de braços abertos.

De novo.

Vou dar um abraço no mundo.

Vou vagar.

Vagabundo.

Andar por ai.

Conferir poesia as coisas normais.

Grandiosas em sua pequenice.

Meu coração é poço fundo, vou enchê-lo até o talo.

Estourar o gargalo da mesmice e do engano.

Virar tudo.

Furar bolo.

E ser.

Maior de todos.

Sou eu.

Surpreendo, mas não assusto.

Acostumei-me ao talvez do mundo.

Estou mais perto,

e a tudo me disponho.

E de tudo me despeço.

Despenco no sonho de ser o que quero.

E àquilo que sou empresto,

Um pouco do que há de vir.

E eu espero.

Invadir

2011-01-12T10:10:00.001-08:00

Vou invadir, antes que eu enlouqueça.

Que os sinos dobrem e eu acorde de ponta cabeça,

com o estômago pelo avesso, avesso a tudo que é comida.

E a minha barriga ganhar apreço a tudo o quanto é vida,
quando a vida é recomeço.

De vez em quando, de tanto lembrar esqueço,

Que o instrumento com o qual talho o meu desejo,

É falho, é folha ao sabor do vento.

E ao sabor do vento espalho.

É força que vem de dentro.

E eu, contudo,
confundo.

Alhos com bugalhos,

Poça com poço fundo.

E me cobrem de enxovalhos.

Que caralho!

Quero um trago de um cigarro.

Quero um carro.

Quero boas, novas notícias.

Quero pistas.

Vou entrar, antes que amanheça.

E eu esqueça de lembrar do meu desejo.

E deseje comer o meu apreço.
Meu estômago ronca.

É vida ao sabor do vento.

O custo de quê?

Pagarei o preço.

Foi...

2011-01-10T05:24:00.001-08:00

Eu nuca quis que fosse assim,

Mas o querer tem gênio forte,

Às vezes pirraça, outras vezes mata.

Entope as veias, obstrui o pulmão.

É como um carro engarrafado.

Às vezes anda e corre, às vezes para.

Deita e rola, noutras exala.

Um querer forjado a ferro e fogo.

Derramado sobre folhas de papel,

Escorria sobre a fronte borrada de preto.

Hoje assim, outrora cheio de dentes,

fazia ver-se de longe, dava sinais de fumaça à tua falta.

Não pretendia ser exato, mas sabia ser forte.

Usava uma caricatura falsa, feita com papel machê e cola,

Saía pra rua de cara pintada.

Era surpreendido desnudo de circunstancias.

Matava e morria sem vergonha.

De virtude e vicio se detinha.

Um querer de alma lavada,

Fazia cobertor de grãos de areia,

E de qualquer sorriso sua morada.

Sobre verdades, clichês e otras coisitas más.

2010-11-26T05:17:00.000-08:00

Do macaco ou não, você veio, ou melhor, você está aqui.

Filho ou não de Adão e Eva, você está aqui, mesmo sem pedir.

E precisa ser algo ou alguém que possa se enquadrar em algum modelo, que possa ver sua imagem bidimensional numa foto 3x4 tirada 15 anos antes e dizer:

- Esse sou eu, tinha um cabelo mais liso e loiro, agora tá mais crespo e escuro. Minhas células se renovam completamente a cada 7 anos, mas eu ainda sou o mesmo, sou esse aqui da foto.

Deve ser difícil não ter escolhas, quando você menos espera é agraciado com o “milagre” da vida. Você conseguiu. Foi o mais eficiente entre os espermatozóides do seu pai naquela noite, e o melhor, permitiram que você viesse ao mundo. Agora já que está aqui trate de fazer algo, esse é o momento de interferir. Mesmo sendo mais um no meio de 6 bilhões seus atos têm impacto e, cada escolha sua, por menor que seja, muda totalmente o desenrolar da sua trajetória.

Aliás, falando em escolhas, lembre do livre arbítrio ou da chamada liberdade de escolha, mas não esqueça que Deus é onipresente e onisciente, ele sabe de tudo. Lembre-se que você pode enganar a si próprio, não que isso seja um absurdo, afinal, mentiras e verdades alimentam-se uma das outras, a mentira precisa de verdade para existir.

Aproveitando a deixa: “quanto da verdade você é capaz de suportar, quando tudo que é sólido se desmancha no ar?”

Acredite ou não numa verdade absoluta, numa comprovação científica. Que seu corpo é um emaranhado complexo de água e carbono e, que cada ação por menor que seja é controlada por impulsos elétricos e reações químicas. Você quer muito fazer algo, mas seu corpo e sua mente nem sempre estão em perfeita conexão e você é um desastrado derrubando tudo no caminho.

Essa ideia de vida, de tempo, o que você faz com ela? O tempo dividido em períodos aos quais demos nomes de séculos, anos, meses, minutos, milésimos de segundo, podem ser um instante só, escurece e amanhece e estamos no mesmo instante, um grande instante. Para alguns um eterno retorno, uma repetição maquiada.

Almas novas ou reencarnações? Cada um de nós somos o que somos, ou carregamos conosco milhares de anos de informação genética ou possivelmente de vidas passadas? Teremos então uma segunda chance?

Você sentado á sombra de uma árvore observa uma maçã, de repente ela despenca e despedaça-se no chão, eis que uma força incide sobre aquele corpo fazendo com que ele caia. A mesma força que faz as coisas ficarem aparentemente estáticas e presas ao chão. Mas enquanto isso você voa nos sonhos, percebe que não existem leis para o pensamento e mesmo assim você quer puni-los.

Uma palavra cruzada já resolvida por alguém foi resolvida por todos no mundo, uma ideia expressada é uma ideia compartilhada, e todos tiveram essa ideia simultaneamente. Estamos conectados de alguma forma, somos aqui nesse grande instante, personagens, agentes. Não insista em ser mais uma formiga, não passe por alguém e siga em frente, tudo que foi fluiu para isso.

Bom dia pra você também, meu nome é...

Criamos a linguagem pra transcender o nosso isolamento, use-a a seu favor. Pense bem: as palavras, organismos inertes, sem vida, podem expressar situações complexas e densas, cheias de experiências as quais não podem ser entendidas apenas de forma material. É quando esse conjunto de símbolos ganha vida e se torna capaz de expressar o essencial, que muitas vezes não captamos através das pupilas, ou papilas da nossa língua.

Criamos um som para o pensamento e esse som é proveniente da união de letras. É por meio dessa união simbólica que lemos o mundo e compartilhamos nossas experiências sensíveis. A palavra “Amor”, quando pronunciada, traz consigo uma enormidade de significados, estes que estão submetidos a um contexto.

São tantas opções e você se sente engolido por elas, faz tudo para estar sempre certo, mas daí lembra que o certo é relativo e que tudo vale à pena, pois seu instante é agora. Se arrependa só do que você não fez, mas é importante lembrar que seus atos têm conseqüências, e que a omissão também é um ato. Viver mais apaixonadamente, assumir a responsabilidade do que se é, a vida é a sua obra a ser criada.

Você tem culpa e não carrega a cruz, o outro tem, e não dá a mínima pra ela pra ela. Você pecou quando eles pecaram, você comeu a maçã, assuma e regozije-se na angústia. Ponha os joelhos no chão e será salvo, ou melhor, “conheça a verdade e ela vos libertará”. Mas qual verdade em meio a tantas?

Você está num barco, para onde você quer ir? Caso não saiba, posso te deixar em qualquer lugar, pra você não fará diferença. Ao chegar, você então provavelmente vai me perguntar. - Que lugar é esse? E eu vou responder. - Tanto faz, pois, você não sabe aonde quer ir.

Antes

2010-11-08T04:22:00.000-08:00

Antes o fim dos tempos que vazio no peito.

Antes um poço fundo.

Respirar ar rarefeito no topo do mundo.

Antes ser um ébrio andando com e entre os ratos.

Antes parar no meio, fazer feio entre os melhores.

Ser pego no flagra em trajes menores.

Antes o desespero de ser um mutante

que deixar pra trás tanto amor nesse músculo pulsante.

Antes andar sozinho, mudando de cara.

Fingindo uma flor, uma estrada, um fim de tarde

E as aves voltam pra casa.

Antes mais uma guerra que vazio no peito.

Batalhar sem motivo ou pleito.

Atirar e acertar a si mesmo.

Ser andante,

Prefiro ser ou não.

Metamorfose ambulante.

De javu

2010-10-22T06:19:00.000-07:00

Era só aquilo pra eu te ver.
Meus olhos, ora tão distraídos, pararam de procurar.
Que faço eu da sua aparição?
Sendo e solto levando o vento.
Seguindo a melhor maneira de estar.
Cedo eu.
Sendo seu e dó.
Melhor você a mim.
E eu a ti me disponho.
Desatado em desatino.
Perdido no baú de achados.
Corro perigo.
Será que alguém corre comigo?
Corro.
Corra.
Alguém pra correr comigo.
Ó esse alguém no invés.
Quisera eu mais uma vez derramar sobre ti os meus olhos.
Quiçá me destes outro viés.
Quem sabe queres um abrigo.
Digo mais do que for preciso.
Pra levar de ti o mais sublime.
Desisto do disfarce.
Como voltar pra´quele momento?
Como posso depois de tudo querer apenas um Déjà vu?
Você ainda quer dançar comigo?

Primavera

2010-09-08T12:07:00.000-07:00

Partiu como um bicho voador.
E até hoje ouço os zumbizar das suas asas.
E até hoje sou um copo derramado,
Revirado de poesia e caos.
Esperando a próxima chuva.
Um disco arranhado no mesmo verso.
Poeta incompleto perdido na folha em branco.
Banco de praça à mercê dos pombos.
Pondo as mãos, e nada no bolso.

Partiu de pronto, destrambelhada.
E até hoje ouço o tilintar das suas pulseiras.
E até hoje sou rua deserta,
Seta que não acerta o alvo.
Sou calvo, carro, pneu careca.
Me acerta, me leva pra sua meta.
Deixe que eu me meta.
Me arruma.
Me joga contra o peito.
Faça de mim um homem desfeito.
Me leva.
Me lava.
Me entrega.
Me lança na tua boca salivada.
Que eu morro feliz nas tuas águas.

Partiu e deixou o cheiro de incenso.
E até hoje a fumaça revela.
E até hoje sou aquele que espera.
E a vida vai.
O tempo joga.
A rotina exaspera.
E até hoje eu preparo a terra,
Sou flor fora do tempo,
Esperando a primavera.

Comunicado

2010-08-26T10:14:00.000-07:00

Venho, por meio deste, comunicar um absurdo, um impropério, um desacato.
Uma denúncia de maus tratos, uma má interpretação dos fatos, um abuso.
Um erro crasso, um fazer obtuso, a presença de um intruso nos advérbios.
Venho mostrar minha indignação, minha recusa, minha renúncia.
É uma falácia, mentira descabida, inverdade deslavada.
Não acreditem, não dêem crédito, não publiquem.
Não levem a júri.
Não acendam as fogueiras, nem carreguem as cruzes.
Não travem as algemas, não torturem.
Somos inocentes, ou provem o contrário.
Não temos preparo, não evoluímos.
É. Nós mentimos.
Não somos capazes.
Não há remédios eficazes.
Não tem cura.
Não há alma pura,
Ou verdade que revele.
Há muito pouco, tampouco.
Sádico e louco, o destino nos espera.
Quanta ira e desejo na boca dessa fera.
Demasiado cruel.
Insensível.
Um espelho sob a pele,
Reflete em meio aos escombros,
Os nossos pecados mundanos.
Os nossos desejos profanos.
Acredite.
Somos humanos,
Demasiadamente humanos.

Devaneio

2010-08-23T11:11:00.000-07:00

Ficava ali, e ali nada fazia ou guardava.
Tinha o amor a tiracolo, e uma saudade fatigada.
Nada queria, e seu olho aguava uma lágrima convertida.
Não entendia porque trocava seu trabalho por coisas, e estas por outras mais.
Tinha o coração apressado, e uma faca entre os dentes.
A tarde rangia atrás das cortinas, e fenecia
estendida no horizonte vadio de bochechas ora rosas, ora violetas.
Preferia amar de longe e inflar suas velas em mares tranqüilos.
Carregava consigo um vaso com água salgada, que bebia para acordar um dragão há muito adormecido em sua barriga.
Pintava os olhos e as unhas com um rosa tímido. Queria ainda ser menina. Mas tinha vida nova no ventre, e a responsabilidade já lhe esmagava a cabeça.
Ficava ali, e ali nada entendia. O musgo das paredes. A sala vazia. A poeira refletida na luz do sol. Um livro de Dostoiévisk na estante. O desespero constante.
Ficava ali, querendo esconder-se do mundo e criar uma estranha realidade.
Esforçava-se em por pra fora as velhas ideias dos sermões na igreja.
Sua pele permanecia incólume, estava alheia a passagem dos anos.
Ficava ali, o tempo ia, a vida ia.
Seu sono ia, e ela acordava cheia de si.
Naquela tarde vazia, enquanto tudo mudava, ela dormia.

É o que tem pra hoje.

2010-08-09T08:50:00.000-07:00

A bem dizer, esse não é um reclame.
Nada que maldiga ou macule a cor dos seus cabelos.
Nada que não diga respeito a uma segunda-feira chuvosa.
A esperança escorrendo bueiro abaixo.
A temperança subindo fumaça acima.
Nada que você nunca tenha ouvido falar.

Merda de cachorro na calçada,
Perua no celular, uma mente quadrada,
óculos oval cobrindo metade da cara,
De pau.

Pedras palavras.
Um tapa de luva,
Cabelo escovinha,
Desmonta na chuva.

Aumenta o volume,
Maltrata meus tímpanos.
Já é de costume,
Come, consome,
Depois fica vazia e some.

Alguém acode o humor.
Atropelado em cima da faixa,
Mutilado pela pressa.

Pese comigo: quanto custa um quilo de bom senso?
Quanto tempo pra você mudar de tom?
Michel Jackson não agüentou,
Mudou de cor.

Não é um reclame,
Se for falso testemunho, nem levante.
Permaneça.

Continuo a andar pelo passeio.
Sigo sozinho.
É pau, é pedra, mas não é o fim do caminho.

Energia

2010-07-15T07:14:00.000-07:00

“Vamos acreditar na energia. Numa nova forma de partilhar vivências e conhecimento, como num inconsciente coletivo permeado de realidade.
Dar as mãos, nesse caso, assume um novo sentido, que não apenas o toque. Passa a ser um meio, pelo qual, novas perspectivas de entender o mundo fluem.
Tal energia - alheia a opção sexual, cor, credo, visão política ou coisa que o valha- é o que nos resta da essência humana, e nos faz caminhar a passos firmes rumo a uma nova forma de vivência, baseada em relações mais amistosas e menos mercantilistas.
Emanar essa energia é deixar um pedaço de si e levar um pedaço do outro, na tentativa de estabelecer um novo tipo de vínculo”.

( texto escrito durante um exercício no curso de redação publicitária,no qual teríamos que dar as mãos a pessoa ao lado e escrever sobre essa sensação, sem interrupções)

2010-07-01T10:14:00.000-07:00

Pra onde você foi passarinho que já não cantas em minha tarde?
Já não invade, deixando e levando coisas boas.
Já não me conta o que passou, nem o que virá.

Pra onde passarinho?
Não gostaste do ninho que eu te fiz?
Partiu ligeiro, o vento soprou, o tempo passou.

Pra onde?
A tarde voltou, meu tempo é aqui.
Ainda sou o mesmo e espero te ouvir.

Pra onde?
Dê-me uma pista, ou diga pra que eu desista.
Se insisto, ou deixo pra trás.
Se não queres que esses olhos te vejam,
Não se enfeita pro meu carnaval.

Pra onde?
Se partiu de vez, que assim seja.
Não queira adoçar minha boca com algumas gotas.
Se tiver de vir, que venha enxurrada.
Não me mate de agonia.
Não penses que sou gaiola.
Te quero livre passarinho, desde que esteja no meu ninho.
Pra onde?
Quero te ouvir passarinho.
Cante.
Esse é seu dom, e está vazio.

Quebra-Caetano

2010-05-17T10:31:00.001-07:00

O que hoje é belo amanhã pode não ser.
Essa verdade passageira transformou sua beleza em caos.
Atrapalhou, te fez quebra-cabeça.
E por mais que eu tente juntar as peças,
Por mais fundo que eu mergulhe na consciência,
Não consigo.

As coisas não têm lugar nessa desordem.
Nada explica, só confunde.
Nada fica, tudo explode.
E Caetano segue cantando.
Alguma coisa está fora da ordem.

Está pintada a explicação,
E por mais clara que seja a razão.
Eu não enxergo.

Estou cego de palavras,
Farto da chuva e do sol.
Estou cansado de dias pela metade.
De ser peixe e anzol.

Estou certo desse desfecho,
Se fecho, ou deixo os olhos abertos.
Se parto ou peço perdão.

Se sou aquilo que faço,
Ou vivo aquilo que sou.
Não sei se fico ou se passo.
Ou mudo de direção.

Alguma coisa está fora da ordem,
E Caetano não cansa de dizer,
Que você não entende nada do que ele canta.
E que a franja da encosta cor de laranja,
Era o melhor que podia acontecer à cor amarela.

2010-04-12T06:22:00.000-07:00

Amor leve.
Junta e espalha.
Manifesta e estronda.
É de amaciar os ouvidos.
Acalmar as horas.

É leve e suspende.
Vai ao céu e precipita.
Toda hora chove, e derrama...

Todo dia em sua cama um oceano nos engole.
E eu me lavo, deito, rolo e mordo.
Deslizo coluna abaixo,
Passo como um rio entre suas montanhas.
E deságuo em mar viscoso.

Amor leve.
Sobe e desce ladeira.
É planta rasteira que cresce sem controle.

Amor de riso e gozo.
Não paga dívida.
Não tem remorso.
Não há momento novo no qual esse amor não grite.
Ou céu imenso que não precipite e derrame...

Surdo

2010-03-01T12:37:00.000-08:00

O dia acordou surdo.
Amanheceu alheio a qualquer barulho.
E eu alheio a mim continuei ali, no absurdo.
O dia que nasceu sem graça não ouviu cantar o galo,
Nem o farfalhar das folhas tocadas pela brisa,
ou as ondas que quebravam na praia.
O dia nasceu com pressa.
Não viu a menina passar,
Nem a borboleta, nem o sabiá.
E eu cheio de mim continuei a olhar.
O dia acordou nervoso.
Acinzentou o céu, escondeu o sol.
Não tinha vento, nem chuva.
E eu vazio de ti continuei ali querendo nascer de novo.
O dia nasceu pirraçado pela noite.
Ela fez o que queria dele, no lugar do beijo um açoite.
Adiantou a alvorada, tardou em aparecer.
Deixou-o esperando com o sol no meio do céu.
E eu continuei ali só sendo.
O dia, coitado dele, nasceu orgulhoso.
E na pressa esqueceu-se de acordar os pássaros.
Tapou os ouvidos e não ouviu o mundo.
Nervoso, deixou de ser belo.
Nem ensolarado nem chuvoso.
O dia deixou de ser.
O dia acordou triste, mas toda tristeza que existe,
Existe pra virar poesia.
E eu continuei ali, esperando minha hora de aparecer.
Eu, e o dia ali querendo morrer de novo.

Entre nós

2010-02-22T06:18:00.001-08:00

Entre tantas coisas espalhadas,
Montes e mais montes do que fui e larguei.
Entre tanta gente preocupada,
No meio da multidão que caminhei.
Nada de novo se anuncia.

Entre o fino trato e os que comem carne crua.
Os que aquecem o globo, roubam a tia.
Matam a esmo enquanto morrem de agonia.
Ainda caminham pela mesma rua.

Entre tantas notícias de jornais,
Fatos e mais fatos inventados todo dia.
Entre os monges do Tibet e uma bomba que explodia.
Em todo dedo de prosa e toda palavra.
Nada de novo se dizia.

Entre ventos e águas que não refrescam nem lavam.
Entre as vidas destruídas nas barrigas das Marias.
Entre versos escaldados ao sol do meio-dia.
Nada de novo se erguia.

Entre terras e céus que o menino desconhece.
Um cesto de esmolas. Um coração enobrece.
Esse homem que o próprio homem desconhece.
Esvaía-se.

Entre corpos e copos em que a alma se perdia.
Montes e mais montes da velha hipocrisia.
Que rima com burocracia, com moça vadia, mais valia.
Nada de belo se mostrava.

Entre nós, e um nó que desata.
Mais amor a mais, nada mais nada falta.
Entre vós um sentimento renova.
Sem peso, quando pede mais apreço.
Sem medo, sem medir.
Vale o quanto mereço.
Sem medo, sem mentir.
Sempre chego ao te ver partir.

Entre tantos cais de porto.
Um mar que não um mar morto.
Entre tanta coisa que eu peço.
Mais e mais, o ar de um novo dia.
As coisas vazias das quais me despeço.
Sem coração ou verso apunhalado.
Sem verbo ou palavra encarcerada.

2010-02-22T06:15:00.000-08:00

Supus o que eu queria.
E a fumaça das vaidades,
Acinzentava meu olhar.
A chuva derramava o mundo em minha cabeça.
E a lembrança dos dias ensolarados se esvaía.

Depois de tudo,
Amar se fez um verbo descabido.
Correr, no entanto, melhor amigo.

Cuidar, guardar e tudo ir aos pedaços.
Juntar, colar, fazer da minha alma um mosaico.
Tudo passando e eu mandando recados.

As horas iam à fumaça do meu cigarro.
E eu meu Deus?
Cheio de dedos, comendo sem me sujar.
Andando sem estardalhaço.

Trazei o meu cálice e bebei comigo.
Não me deixes até que tenha acabado.
Vou levar-te para o alto e inventar nosso pecado.
Voar sobre as nuvens em desmedida vontade.
E despencar no vazio em proposital insanidade.

Prometi e não fiz, mas dessa vez eu faço.

A ti, você afim.
A mim, você me basta.
A ti é preciso saber
derramar-se, pra não endurecer.
Dividir-se, pra não implodir.
Amar, pra não morrer do próprio veneno.
Só basta querer.
Pois eu continuo querendo.

new,nuevo,novo.

2009-10-05T08:04:00.000-07:00

Quanta coisa está de volta.

Quanta paz, quanto amor, quanta esperança.

Digo: como é bom estar de volta.

De novo te quero com a velha força.

Se fui, então mudei.

Vou jogar-te numa nova fôrma.

Cativei a ti, enquanto cultivava-me.

Esperei, e cresceu novamente.

Pode me chamar a qualquer hora.

Não, no.

Nossa Senhora!

Parecia que me abandonara.

Nem nas noites mais claras você vinha.

Nem de sexo e vinho dava as caras.

Enquanto isso me diziam os que gostam d´eu e d´ocê.

- Quando? Como? Por quê?

E eu não sabia.

Eu não ousava dizer quando.

Porém sabia que viria.

Com que cara, e com que discurso me seduziria?

Ai meu Deus! Agora não dá mais.

Lá.

Vem.

Ela...

Elávoueu!

Vestindo a roupa do reencontro,

Arrumei-me feito um tonto.

Pra depois despir-me de tudo.

Penteei os cabelos.

Pra de novo entregar os pontos.

Para que essas palavras não voltem mais vazias.

Para que cada coisa da minha vida,

Volte a ser o que já foi um dia.

Que esse mundo dos meus “eus”,

Ou esse de meu Deus.

Volte a respirar poesia.

Ou Seja.

2009-05-18T18:18:00.000-07:00

Seja o que for,

Dessa vida ou daquele beijo.

Seja o que eu for de mim.

Seja um aceno ou um desejo.

Casamento ou ação de despejo.

Seja o que você quiser de mim.

Seja uma hora em frente ao espelho,

Seja o segundo que antecede beijo.

Seja!

Não!

Ou não seja.

Cotidiano.

Enfadonho e burocrático.

Rebobine depois de ver.

Seja eu, seja você.

Seja um quanto quiser de me querer.

Pode me querer um tanto assim.

Seja tudo e nada.

Céu ou estrada.

Bem me quer, me queira.

Mau agouro e mal amada.

Sete céus rasgados à faca.

Seja terno, seja gravata.

Maltrapilho ou mão de vaca.

Seja longa caminhada.

Seja véu, seja grinalda.

Viva feliz ou algemada.

Alma gêmea, voz calada.

Uma laranja ou metade dela.

Seja vida, seja novela.

Cidade grande e viela.

Seja vil, seja ela.

Seja o que vier de mim.

Seja por mal, seja por bem.

Todo mundo e ninguém.

Diz adeus e diz amém.

Bendito Encontro

2009-05-15T10:15:00.000-07:00

Não precisei de uma amada para aprender a amar.
As coisas do amor saltam e os olhos abençoam.
Não precisei de fadas para fazer um conto.
As palavras correm soltas no papel,
e se aglomeram ao primeiro sinal do frio.
Não precisei ser borboleta para ter leveza.
Sustento-me, carrego um peso sem medida,
Seguindo o exemplo da formiga.
Não precisei viver demais pra conhecer a vida,
Está posta, intima, grandiosa.
Estou e estás como se estivesse de volta.
Mesmo assim...
A cada dia preciso ser grande.
Árvore de grande copa, espalhando sombra e folhas ao vento.
Todo dia à tua glória.
Todo dia em teu nome.
Que prazer reencontrá-la.
Pés descalços sobre a grama.
Rever-te outrora era como um bálsamo.
Hoje tudo em volta me faz crer,
que do que mais precisei, mais ainda me faz falta.
Mais ainda me maltrata.
Mais fundo vai a fome que mata.
Vou seguir a voz que fala.
- É preciso!
Eu sei.
Eu preciso.
Antecipar-me.

Desperta

2009-05-13T14:21:00.000-07:00

Se sabes pra onde ir, porque se perde?

Quer sempre o quase tudo e já não cede.

Anda torto por linhas retas.

Não entende o que quer e não acerta.

Sabe bem a hora de acordar e não sossega.

Conhece a história que não escreve.

Desperta do teu sono por uma brisa leve.

Pois assim como a vida, o amor é breve.

Minha noite

2009-05-10T09:28:00.000-07:00

A noite escura
que era noite sua,
que era noite.

A noite que era minha e era sua,
quando nós éramos nós de noite e de dia.

Eramos pois um açoite,
e o suor que corre,
para, pensa e escorre.

Quando então tú, ó noite
era pra mim o que ninguém jamais fora.
Era pra mim na estrada a fora.
Era noite...
Quando eu queria que fosse.

Hoje

2009-04-29T10:51:00.001-07:00

Fiz de mim os teus pedaços.

Catei cada caco.

Cada pequeno vago espaço.

Hoje sou força, sou vida, sou tudo.

Hoje, sou um pouco de você,

e você um pouco de tudo.

Eu hoje sem você,

Vago sozinho no mundo.

Eu que já falei tanto.

Hoje fico mudo.

Uma vez...

2009-04-28T12:37:00.000-07:00

De súbito um abraço
seus pés em minha direção,coração em descompasso.
De tudo que a faz igual, nada tange aos simples mortais.
É transcendental...
Tudo vive onde ela pisa
até a tarde que se fez tão cinza,
logo deleitou-se num lindo poente.
Talvez no seu quase sorriso,
ela leve consigo a minha paz.
Mas do acaso então surgiu o encanto,
da saudade, o não sei quando,
de cada nascer do sol a coragem,
dessas palavras a verdade.
E aqueles que não me ouvem,
ou que com meu grito espante,
vão saber que toda a vida se resume num instante.
Pois sei que um dia...um dia daqueles mais tristes,
hei de rever o meu amor,
hei de queimar sob a chuva rala,
hei de saber quem eu sou,
hei de ser o que ignoras ou guarda,
hei de tocar a mais fina flor,
hei te viver em ternura,
hei de morrer sem teu amor.

À pequena

2009-04-28T12:36:00.000-07:00

Eu tenho você, isso já é a própria sorte.
É o verdadeiro encontro com aquilo que deram o nome de paz.
Até agora convivo com o que chamam de distância,
ainda bem que minha mente voa.
Pensamentos com asas vão ao encontro do meu melhor,
e da parte que o torna perfeito.
E lá se vão os anseios e os limites, volta não!
Eu quero estar perto, prefiro calor humano.
Deitar em colo amado, e transbordar...
Vai ser tudo bem cuidado, pra crescer extraordinário.
Nessa hora todo eu se revelará um "nós", eu e você!
Sei que dos segundos se fazem minutos, que se vestem em horas, e dias,
todos eles são convidados para verem a nossa hora!
E tudo se fará novo...

...

2009-04-28T12:35:00.001-07:00

...O que há de se explicar esvaiu-se.
Sem sobrou de não ter o que dizer.
Pede e leva pra casa.
Há de se comer sem reclamar.
O que há de mais vazio e triste.
O que há de ridículo.
Tudo aquilo que te faz imóvel e impotente.
Leva pra cama.
Leva pra casa o que não te pertence.
O que passou de ouvido em ouvido.
O que fui de bocas em bocas.
O que amo e me maltrata.
O que eu destrato e cuido com tamanha imperícia.
O que eu entendo de física quântica me diz que não é possível.
Mesmo admitindo estar em dois ao mesmo tempo.
Mesmo querendo conquistar o impossível.
Mesmo assim.
Não há mais nada a dizer.
Ninguém mais quer saber.
Leva pra casa.
O que for teu é teu e pronto.
Esconde debaixo do travesseiro.
Espera vir nos sonhos.
Espera crescer e começa de novo.
Leva com você.
Pra onde?
Ninguém vai dizer...

Eu, menino.

2009-04-28T08:28:00.000-07:00

-Olha lá o menino sentado,
Encoberto pelo azul celeste.
Olha só que beleza, tantas cores no seu universo.
Tanta coisa que faz sentido.
Tanto querido, tanto vivido.
Tanto querer dividido.
-Olha lá.
O menino sem tempo e espaço.
Ó o menino descalço.
Olha só o pé dele.
Olha só pro mundo dele,
É real e colorido.
É forte e destemido.
-Olha só,
É o menino mundo.
-Olha lá.
E fixaram os olhos naquele menino.
O menino coberto de azul,
E o menino vai indo.
-Pra onde vai aquele menino?
Olha o menino sumindo.
Lá vai o menino.
-Viram?
E todo o mundo parou pra olhar.
Mas nem todos podiam ver,
Que o menino,
aquele menino azulino, era capaz de voar.

Eu e outros “eus”.

2009-04-24T11:41:00.000-07:00

Os braços ainda acenam para a despedida.
A boca ainda espera o beijo.
O corpo ainda queima.
Os braços, a boca e o corpo ainda são.

Eu já não sou mais.

Não sou mais fantasia.
Meio-dia.
Não mais extravaso.
Não sou mais abraço.
Maré de março.
Não mais sorrio.

Eu já não sou mais.

Ainda há aplausos,
Espere e ouvirá os enxovalhos.
Ainda peço desculpa,
Espere e serei expulso.
Ainda quero,
Espere e eu desespero.
Os enxovalhos, as desculpas e o desespero ainda são.

Eu já não sou mais.

Agora eu sou amargo.
Jiló.
Difícil de entender.
Quiprocó.

Agora eu tardo.
Amargo.
Impaciente.

Eu já não sou mais.

Agora eu desalinho.
Vôo desastrado.
Só desafino.
Eu, só e Zinho.

Já não sou mais.

Deixei de ser e me amo mais.
Deixei de amar e sou mais.
Deixei de ser o que queriam de mim
e eu sou mais.
Braço, boca e corpo.
Fantasia, abraço e sorriso.
Jiló amargo e impaciente.
Eu quiprocó.
Eu e só.
Eu e Zinho.
Eu e eu.
Eu sozinho.
Eu aquilo.
Eu ou ele.
Eu, não mais aquele.

Se não sou eu.

2009-04-16T11:25:00.000-07:00

Era hora de dar a cara à tapa.
De dar tapa na cara.
De tapar a cara.

Era hora decisiva.
E eu perdi.
Fui improvável aos olhos do imprevisto.

Justo eu.
Que não soube de mim,
Que não soube de ti.
Que quis saber do que apareceu.

Eu.
Que fui reprovado no teste.
Que titubeei, vacilei, andei fora da faixa.

Eu.
Que pensei estar longe, o que estava às claras.
Confundi.
Me meti em confusão.
Enfiei os pés pelas mãos.

Eu.
Que jurei em verdade tudo que disse.
Fui cada vogal e cada sílaba.
Fui reticência.

Eu.
Que fui menino entre as mulheres.
Que teci a trama.
E caí na rede.

Eu.
Que fui eu mesmo e nem quis saber.
Que me dediquei.
Fiz, lembrei, e fui.

Eu.
Que fui, estive e estou.
Intersecção.
Contido e contendo.

Eu.
Seduzido e à deriva.

Eu.
Que não posso esquecer isso,
Pois me lembro sempre de ser quem sou.

Eu.
Que acima de tudo fui de verdade.
Que senti.
Pensei e ponderei.

Eu.
Que sou o que está posto.
Que estou a postos.
Para ser mastro e bandeira.
Luz e estrela.

Eu.
Que brilhei.

Eu.
Que apaguei.

Eu.
Que vou ser.

Eu.
Você.

Eva

2009-04-03T06:14:00.000-07:00

Veja só como tudo é tão bom.
O dia que muda ao te ver,
O barulho que vira som.
Viver como música é um dom.
Saber viver, quem não quer?
Eu quero agradecer por te ter perto de mim,
amizade que me põe de pé.
Na tristeza e na alegria, tudo um dia chega ao fim,
só não chega a fantasia que eu sou filho de Maria
qual Jesus de Nazaré.
Não chora minha nêga, te faço um abraço,
imito um palhaço, só pra te agradar.
Contigo ao meu lado sou como um pássaro aprendendo a voar.
Não anda vazio nem está sozinho
aquele que na vida tem com quem contar.
Eu conto contigo, tu contas comigo.
O resto é andar e cantar para o mundo o valor de te amar.
Não chora minha nêga, me dá teu sorriso.
Faço o que for preciso pra te acompanhar.
Contigo ao meu lado eu já não disfarço.
Só quero cantar.

A poesia

2009-04-03T06:13:00.001-07:00

Esses versos não são meus,
pois o poeta não tem rosto,
e as palavras são vãs.
Eu te traio na tua ânsia,
e me embriago em teu fel,
que mais doce não provei.
Que inspiração mais sórdida!
Essa que vem sem dono e vai sem rumo.
Que escrita fútil,
de suspiros breves, sem vontade.
E ainda assim penetra em meu peito, e encontra abrigo.
E quando o imperfeito parece te tomar,
tua suavidade e força profunda te põe de pé.
e quando pareces perdida,
me encontro em ti...

Se é anjo.

2009-04-03T06:12:00.001-07:00

O que fiz de mim,em mim não coube

O que deveria haver de ti em mim,de si não soube.

Do que sou para o que quis ser,
uma eternidade.

Do não ser, para o nada ser,
uma saudade.

Por "Ventura" é assim,
cada "eu" no seu caminho,
cada alma e sua bondade.

Ao anjo torto da verdade,
cabe as asas e as maldades.

Revolta

2009-04-03T06:08:00.000-07:00

Há dores que não me deixam viver,
O mal que sempre volta.
Te querer e não te ter.
Não ter ninguém a minha volta.
Sem meus olhos pra te ver.
Tudo isso me revolta.

Sem mais...

2009-03-25T10:12:00.000-07:00

Às vezes eu só sei o que não quero.
O que eu quero se espalha, é demasiado ver.
Não moram mais em mim alguns parâmetros,
Botei-os pra fora dada inadimplência.

Não consigo mais me enquadrar, constatei isso.
Nas fotografias estou com a cabeça cortada.
Meus pés transbordam na cama.
Se canto alto me tiram como louco.
Se dou o bastante, ainda acham pouco.
O que querem de mim é o que falta em todos.

O que eu posso ter de tão raro faz de mim um alvo fácil.
Faz com que você me olhe atravessado.
Não me negue!
Entrego a ti a minha bússola,
Mas peço: deixe-me navegar.
Vou incorporar sais e minerais a minha culpa.

Quando acaso,
Tardo, envelheço, recuso.
Faço de mim um ser obtuso,
Em nome da negativa negação da imagem.
Apareço em dias contados.

Sem mais, aviso.
Quando a sirene tocar anunciando a partida,
Uma estrela se acenderá iluminando a chegada.
Dessa coisa maior que é a vida,
fonte inesgotável de água pura,
Levarei o que couber no coração.
A simplicidade das pequenas coisas,
No beijo de despedida.
Um abraço de irmão.

Há...

2009-03-20T11:23:00.000-07:00

Há que se admitir que não era esperado.
Inusitado é o adjetivo de um encontro não marcado.
Há que se fazer valer a pena, ela diz.
Há de haver um motivo.

Há de ter coincidências.
Dissonância de discursos há também.
Há de ter a teimosia ariana.
A manha mineira e a ginga baiana.

Há de se salientar o senso de humor.
Dela a crença no amor, dele o amor pela descrença.
Há de encontrar respostas,
Ou há de mudar as perguntas.

Há de se crer no acaso.
De haver um prazo para romper distâncias.
Há de se aproveitar o ensejo, e
Transformar os “bjs” em algo de arrepiar.

Há, e por que não. Tempo.
Mas há mais ainda, e saliento
Vontade de ver de perto.
De comprovar que está certo,
Um encontro que já aconteceu.

Só de passagem

2009-03-18T07:22:00.000-07:00

É um mundo tão rápido
que minha alma dilacera por entre os carros.
Passa tudo sem ser processado,
digerido sem fibras interpretativas.
Comemos tanta informação,
Que expelimos palavras ao bel prazer da oportunidade.
Perdemos as réguas e as rédeas.
Estamos meus caros, sem medida.
É medo oscilando com a alegria da infância.
É vazio que domina metrópoles super populosas.

É um mundo no qual

Dizemos sim ou não, e dizemos mais ainda, talvez.
temos sido cumplices do incerto.
Bipolares espalhados aos montes.

É um mundo tão rápido,
Que a compaixão definha entre o gás carbônico.
E eu observo atônito.
A sanidade dos doidos.
A castidade da vida fácil.
A diminuição da vida útil.
O espaço dado ao fútil.

Passam rápido.

Os pneus sobre os pedaços
Da minha alma em frangalhos.
Olho por entre as frestas,
Sei agora o que me resta,
O medo de ser amado,
Nesse mundo tão rápido,
O gostar perdeu o gosto.
E a paciência sucumbe a um
Milésimo de segundo.

Incompleto

2009-03-13T08:28:00.000-07:00

A clara calma em dias de chuva,
Encontra a agonia no livro do desassossego.
A ironia da bela flor que se abre ao meio dia e eu não vejo.
Tarda o corpo do vinho quando se pisa a uva.

A mais bela visão, mesmo que difusa.
Embriaga meu olho e atenua.
O teu corpo em poente insinua.
A vaga visão de quem me usa.

O rubor da pele em disfarce,
Esconde a mão de quem maltrata,
Não perdes a lua que vive alta,
A pureza da vida enquanto arte.

A silhueta do pássaro que voa ao longe.
É o caminho que atalha a liberdade.
Quando o sonho maior é sair da cidade.
Leva-me para onde o amor se esconde.

Uma vez que a nossa paz cessou.
Toda vez que a guerra impera.
Morre de uma vez a última quimera.
De morte matada o amor que sobrou.

Despeço-me então com as flores da primavera.
Despedaço-me no chão enquanto outono.
A flor de violeta tem outro dono.
Fico à mercê do frio que destempera.

Barcelona

2009-03-10T12:45:00.000-07:00

Quando eu for, quero uma sinfonia.

Nem choro, nem vela.

Quero harmonia.

Quero cada nota em seu lugar.

Toda frase e toda rima.

Quando eu for, não quero mar de ressaca.

Quero céu de brigadeiro.
Azul mediterrâneo.
Quero sagrado e quero profano.

Quando eu for, eu quero uma festa.

Quero que todos tragam na testa a marca da fantasia.

Quero batuque e bloco na rua.

Quando eu for, quero cuca fresca.

Quero que deixem estar.

Deixem sangrar.

Deixem.

Quando eu for, afinal eu vou.

Quero que se renovem.

Quero que as pessoas e coisas se recriem.

Quando eu for, e se possível for.

Quererei por fim um quintal de grandes árvores.

Uma rede de varanda.

Com gostinho de amor.

E cheirinho de lavanda.

Quando eu for, me deixem ir.

Pois quando eu for, e eu vou é porque quis.

Deixem que passe a banda.

Deixem que eu seja feliz.

Mesmo que me leve à lona.

Vou ver as coisas de Gaudi.

Las chicas de la Espanha.

Vou ser o que sempre quis.

Vou encontrar Barcelona.

Olho Mágico

2009-03-10T12:01:00.000-07:00

Ele- Vou começar de novo. O tempo é o senhor de todas as coisas.
Campanhia. O quê? Não acredito! Quem será agora?
Din don! Toc, toc! Passo após passo.
Meu olho, olho mágico. Nunca vi mais gorda, loira e de All Star nos pés.
Tô bem. E você ainda naquela?
Ela- Oi! como você tá?
Ainda naquela...
Sábado à noite, noite de sábado, é tão diferente assim?
Ele- Eu! Não fiz nada. Não me acuse, veja bem...
Você me entendeu errado, não era minha intenção.
Ela- Respira fundo. Por que você fez isso comigo?
Eu vi!
Meu olho, olho mágico.
Eu vi também, a mais linda sábado à noite.
Amiga, com aquele olhar?
Olho mágico, assim te vejo.
Você deveria conhecer melhor minhas amigas.
Você deveria ter me ligado!
O quê!?
Foram só umas taças de vinho, longas estórias, nada mais.
Conhecer suas amigas melhor, pra quê?
Depois foi táxi, casa, cama, meu olho, olho mágico.
Devem ter enchido a cara.
Depois táxi, casa dela, cama dela, eu sei!
Não era minha intenção, devia ter avisado.
É sempre assim.
Sempre essa estória de começar de novo.
Sabe de quê, tá louca?
Foi só casa, xixi, dentes, escova, TV, sleep time, 15 minutos.
Não agüento mais isso.
Ah!Ah! O tempo é senhor de todas as coisas!
Você tá me pedindo um tempo?
15 minutos??
É! Depois ela desliga sozinha.
Não te pedi nada.
Desligado estava seu celular!
A bateria, o carregador, meu olho, olho mágico.
Não vi que tinha descarregado.
Sua chamada está sendo transferida pra caixa de mensagens!
Mensagem de voz? Não tenho crédito!
O que disse??
O tempo é senhor de todas as coisas!
Os pés, o chão.
Vou embora!
Ah! Nunca vi mais gorda!
Quem? Ela ou eu?
Escolha!
Não vire as costas pra mim!
Ah! Você é ridículo, vinho, táxi, casa dela, cama dela.
Sei de tudo!
Vai me deixar falando sozinho?
Não é nada disso que você está pensando!
As duas! Você e ela!!
Onze e meia, amanhã, feijão, arroz.
Começar de novo...
Te odeio!
Quero te ver amanhã!
Meu olho, olho mágico, loira, All Star...
Me esquece!
Que seja!
Disk cerveja!
Campahia. O quê? Já chegou?
Cerveja,copo,música, só isso...
Amanhã estou melhor.
Afinal, o tempo é o senhor de todas as coisas.
34 reais e 20 centavos, Skol, 24 garrafas.
Vou começar de novo.
Meu olho, olho mágico.
Nunca vi mais gorda!
Quem? Ela ou eu?

Finjo.

2009-03-09T06:28:00.000-07:00

Quando li Passagem das Horas,
faltaram-me palavras.
As que eu tinha escorreram por entre os dedos,
perderam-se no lilás das unhas.
Quando as vejo passar,
falta-me alguma coisa do inexplicável,
algo que me torne inatingível, intocável.
Falta em mim e a ti uma dose de ópio.
Por que o medo de “viajar”?
Temos que forjar cores e motivos para pintar quadros.
É necessário fingir, inventar alguém de fácil felicidade.
Esquecer-se de ser humano.
Afinal, o que é realmente sê-lo?
Humano.
Minhas convicções envelheceram,
e elas não são como vinho.
Pode-se ser o que quiser nessa vida que mais parece um palco.
Não precisamos vestir a roupa certa para a ocasião.
Branco para o luto, preto para os santos.
Fingimos que é verdade, pois precisamos acreditar em algo.
Precisamos não ser, e esperar pelos aplausos.
Admitimos toda forma de passividade e omissão,
em nome da “paz”.
Em nome de D.
Pedimos tanto de joelhos,
que a vida passa, sem que a gente passe por ela.
Permita-me então dizer que não acredito.
Que não dou crédito.
Que querendo ou não, eu fico e finjo.

Concluí:

2009-03-09T05:50:00.000-07:00

A palavra é a melhor amiga do ser humano, desde que ele saiba como usá-la.

(des) Apego

2009-03-06T12:57:00.000-08:00

(des) Apego

O apego apaga a chama.
A fama deita e faz a cama.
Quem não fez, às vezes
Paga o preço da praga.
A praga que apaga o apreço.
Das palavras ditas com farpas.
Na sisudez da língua falada.
Nem sempre consente quem cala.

2008-11-20T11:21:00.000-08:00

NOVA POESIA

Descobri meu grande sonho.

A qualidade da palavra.

O prazer da expressão.

É isso que me faz inteiro.

A concepção de liberdade,os desejos em profusão.

Com muito esmero, mesmo só, este é o meu canto, e o levarei comigo até o dia que ele se for, sem adeus, nem saudade.

- Enquanto não brilhar um novo sol, os males virarão epidemia, e os dias serão intranqüilos.

Enquanto não houver a alegria, qualquer cor tem tom de cinza, um verso qualquer é poesia.

Enquanto valer a hipocrisia, vamos rir da nossa desgraça, seremos homens à caça, à caça dos próprios homens.

Nesses dias indecisos, todo amor nasce marcado, todo amor nasce quebrado todo amor nasce velado.

Pela força que inspira essa canção, deve haver uma palavra que não foi dita.

Falta um pedaço de vidro na janela, falta um pedaço de mim.

Na janela falta um pedaço, em mim um pedaço dela.

Falta um pedaço em todo o mundo.

Falta um pedaço de sonho.

Falta descobrir o grande sonho.

O de transformar o ser humano.

2008-11-20T10:14:00.000-08:00

Solteiro

Ser solteiro é um estado de espírito, é deixar-se levar pelas possibilidades. É ser o melhor amigo do acaso, e levar a bola do destino em pleno jogo.
Estar solto! É isso que significa. Parece com urubu no azul do firmamento. Arbusto seco sob a chuva do sertão. Andarilho de corda bamba alheio à possibilidade do chão.
Dá vontade de correr maratonas! Até os casados sentem-se assim, mas só quando traem. Trair é vontade reprimida de estar solto (eiro). É o não contentar-se de prender-se. É o contentamento infiel.
“Aventureiro”, dirão. Claro. Ser livre é assumir riscos. Casar é dividir os riscos. Pular de pára-quedas é melhor sozinho.
Vai ficar para a titia! Que seja. Pelo menos não ficou sozinho. Solteiro não é sozinho. É o encontro maior do “consigo mesmo”. É esquecer a hora de chegar em casa, procurando atalhos pelo caminho.
Ser solteiro é solidariedade. É distribuir amor nas cuias de esmola. Reforma agrária do coração. Tem gente que tem coração de latifúndio, um só amor não basta. Amores brutos, rápidos e profundos. Topa tudo. Desde que dure o necessário para voltar à tona e respirar.
O casamento é a pós-graduação da solteirice. Não precisa de tese ou antítese, ser solteiro é a síntese.
Não é vagabundagem, nem viver de bicos. É a pró-atividade do primeiro dia de trabalho. O fazer antes da ordem.
Ser solteiro é fazer surpresa e ser surpreendido.
É escrever sem precisar de final. Se houver, será feliz. Se houver será reticência...
É falar sozinho pra todo mundo ouvir. Um querer bem. Vontade imensa de fazer besteira. De sentir um cheiro, um gosto, um beijo.
É manual de sobrevivência na selva. Perfume de grandes e pequenos frascos.
É avenida. Protesto dos mau amados. Bandeira sinalizando um porto alegre.
É cais de porto seguro. Sem âncoras, só descanso.
É refúgio. Trauma de relações encarceradas. Efeito Colateral.
É apego e desapego. Macarrão instantâneo. 3 minutos e pode comer.
Ser patriota em terras desconhecidas. É fazer depois pensar.
Não é status, é estilo de vida. É qualidade de vida.
É ser, quando todos não são. É rabo de saia e canto de olho. É sorriso indiscreto.
É não precisar do passado pra ver o futuro.
É um a zero, um a quinze, um a um quando quiser.
É carnaval. Folia de Reis. Frevo e maracatu. Réveillon!
É saber de cór todos os predicados. É falar no ouvido do vento os versos decorados.
É chão e teto. Gostar do amor e da amada.
O avesso do egoísmo. É fatiar-se para se sentir.
Tudo, e nada é seu. Ninguém é de ninguém.
É ter rédea, pose e prumo.
É um dom. É se amar antes de tudo.
É um querer saber infinito.
É amar e ser amado, mesmo que por um segundo.