Não era seu.
Era céu.
Não chorei.
Chovi.

Unhas negras

Não terminou.

Nada termina.

amar, noves fora a vida,

é ato contínuo.

É um passo à frente

no horizonte que se esconde

um grão a mais

na fuligem do tempo que expande

e se queda lento.

Não parou.

Nada está parado.

Até a rocha, inerte, se entrega.

Ora ao vento, ora à chuva.

Até a rocha, veja você, sabe perder

para não estar só.

Minhas mãos revolvem a terra

e tocam teu rosto.

Tua pele alva e minhas unhas negras.

Minhas unhas negras e a tua voz calma,

e a música lenta que vem de longe.

Minhas unhas negras, afinal, riscam a tua cara.

Revelando teus sulcos e as tuas cicatrizes,

pintando teu suor e as tuas vergonhas.

O vento esculpe o teu cabelo, artesão de nascença,

e esfria o chão sob os teus pés,

e segue uivando por entre as frestas da porta entreaberta
por onde saí.

A casa está vazia.

Não acabou.

Nada está realmente acabado.

a vida, noves fora o amor,

é uma faísca que se solta

e rompe com a escuridão da noite

queima, arde, se apaga.

O dia nasce amarelo-roxeado aqui da minha janela.

Sinto a ferrugem e a maresia;

cheiro o orvalho e a flor de amendoeira.

As primeiras horas da manhã são minhas.

Vista daqui de cima a rotina

quase não mata, alivia.

E o  que se disse terminado,

parado, acabado.

E o que se disse do amor e da rocha,

da tua pele clara e das minhas unhas negras, se cala.

Só para ouvir passar o vento.