Há, nas gentes, um pouco que vai e um pouco que fica.
Já não são os mesmos passada a aurora dos versos.
Passada a hora de acontecer, sonhar.
Os homens repousaram o azedo no doce da vida.
Hoje, tudo que é saliva, cuspe, catarro, não sai das bocas.
Brota da reclusa solidão a milhões.

Ser tão...

Enquanto o mar ansiar ser tão, tanto, tonto.

Ao ponto de secar sua água e encher meus olhos.

E os meus olhos derramados molharem o chão do teu esquecimento.

Enquanto a minha vida almejar ser tão maior do que toda seca que há entre nós.

Ao ponto de me por todo dia a navegar e amar e a procurar no azul infinito,

Um pouco de alma, um cisco de estrela, uma poeira de estrada.

E quando o sertão vir a ser mais que toda beleza que há entre  nós.

Ao ponto de me fazer deitar sob a aridez da calma.

E atravessar os desertos da ira e andar e buscar no meio do vazio,

Um fio de esperança, um perfume qualquer, algo além de nada.

Água.

Há um lamento que o vento leva nessas horas.

Há um canto de sereia na voz do mundo.

E eu me distraio.

Depois bagunço tudo.

É quando o homem comum se faz poeta.

Quando da planta mal nascida, da verdade mal concebida,

Lá, no obscuro universo do não acontecido,

Nasce o poema.

E o que és tu diante da importância do verso,

Do poder do tempo e da palavra dita?

O poema é um testamento.

É a alma de palavra escrita.

Eu verso porque há em mim um jogo de opostos.

Entre o meu sertão e o teu mar.

Meu amar e o teu ser.

Tão, tanto, tonto.

Justiça seja feita quando o Gerais abraçar o mar aberto,

E brotar o mundo em água no meio do deserto.

E o meu sertão vir a ser mais.

Vir a ser eu.

Vir a ser mar.

E eu morrer afogado em mim, em mar, sem cais.

Olho

Eu vi tanta coisa pequena crescer, subir e chegar ao seu apogeu.

Eu vi tantos corpos na contraluz do meu abajur.

Eu vi tanta coisa se desmanchar da minha velha opinião.

Eu me vi tantas vezes voltando atrás de mim.

Eu trouxe o pequeno, eu trouxe o grande ou não trouxe nada.

Eu cheguei até mim na luz de um claro instante.

Numa composição minimalista azul com fundo infinito.

Num retrato em preto e branco de um homem andando sobre trilhos.

Na letra de um velho samba que alimentava-me de sonhos.

Eu devo estar louco por pensar estar certo.

Eu devo estar certo por pensar que tudo é tão pouco.

Eu devo estar em algum lugar entre a vontade e o gesto.

Entre o pequeno e o grande.

Na contraluz da minha velha opinião.

No claro instante em que a composição minimalista cresceu, subiu e chegou ao apogeu.

Eu devo estar certo de estar louco.

Aquele velho samba sou eu.

Poema louco

Certos dias, quantos mais?

Quantos dias de chuva ainda hei de estar sob ela

ainda hei de esperar o vento que seque e guarde- a

quantas coisas imprevisíveis acontecerão nas ruas de paralelepípedos

debaixo do calor implacável da zona de transição

quando é caatinga cinquenta quilômetros depois?

ainda me espera voltar, a rua nova onde sempre morei

aquele sobrado sobre a loja de som

vendo o meu time ser campeão

um resto de febre, um naco de gripe

que tempo estranho esse de hoje

quando se corre corre e não se sabe para onde

que evolução controversa perversão dissimulada

quando se olha por sobre os óculos para além das lentes de aumento

Quanto tempo?

Ainda nos resta muita coisa,

escondida, mascarada, maquiada em frente a espelhos quebrados

são retalhos de mim que agora escrevo

que nada

o meu medo é não conseguir dizer tudo que me engasga a garganta

para escrever é preciso coragem

peito aberto, morro ao longe, neblina da manhã

quantos dias nasceram em postos de gasolina

quantos dias morrerão em vão na espera

a beleza que espera a menina que espera

a morte que espreita

morto, morre, morte

mata,

sorte,

equívoco

Serena noite que me toma

que me leva de volta à cidade

ainda há o que fazer em Rio Novo?

muitos se perderam

hoje estão a falar de longe

como era bom quando eu era menino

o rio era limpo e o cheiro era bom

tá vendo aquele areião, não existia

aqui era fundo e a água era clara

o rio não dá conta da contradição que espalha

não sei de que matéria é feita a lembrança

só sei que é doce inventar aquele tempo

O futuro não espera.

Dinheiro, coisas, dinheiro nada

trabalho nada, coisas nada, dinheiro tudo

felicidade, coisas, cartão de crédito

redes sociais, coisas, coisas

alma não, arma não

e o amor tornou-se

virtual banal

Olhe a constelação, Marte está mais próximo vamos morar lá

esse lugar que foi tão lindo já não nos serve mais

como somos indignos!

Vamos pra lá, montamos um partido político

com uma ideia nova sem nenhum vestígio de quem éramos aqui

o planeta vermelho, a ideia vermelha

falhou

Ipiaú, we have a problem

Joga o jogo

sinuca de virote

cigarro barato no queixo do outro

nossa, que cheiro

que dor no peito

me leva pra casa, mas casa não há

me leva pra escola

pruma aula de História sobre Roma

um império cai, outro império levanta

serei escravo

teu servo

tudo que fui estará em teu nome

esse é meu testamento

deixo tudo pra poesia

todos os meus erros

que ninguém nunca cometeu

todos os meus triunfos

que ninguém nunca conseguiu

bote tudo numa gaveta, tranque e jogue a chave fora

a quem interessa saber do que vivi?

de agora em diante só me encarrego de contar

Certos dias, quantos mais?

Quantos dias de sol eu hei de estar sob ele

esperando que me queime

que me dê vitamina D

na Rua Jaldo Reis não se ouve música

na avenida São Salvador só existe súplica

pobre corpo brasileiro, baiano, ipiauense

pobre crente sem igreja, sem dízimo, sem prece

só meu Deus que nessa hora se compadece

por mais que ainda existam amigos e lembranças

e sejam tantas as esperanças de se ver de novo

por mais que seja de manhã

não dá mais para fazer alvoroço

a alvorada não é mais do povo

Descendo e subindo o morro da lua

pra tomar vinho barato, tocar violão e conquistar o mundo

sempre quis ser vagabundo

beber de gole todo líquido que há em tudo

sugar, sentir, gozar, trepar sem camisinha, carregar o piano

quantos planos

o menino do carro de mão pede dois reais

o cacho de banana é um e cinquenta

biscoito avoador, um taco de requeijão

Arre coração sonhador!

êta paixão desenfreada!

Vamos comer água na praça

ver as meninas saírem da missa

ficamos parados enquanto elas rodam em círculos

que chato, voltemos para o início

vamos lá pra cima

pra casa de Guto

é tudo nosso da Icapp pra lá

a gente sobe e desce dos muros

pisa fundo, vai fundo em tudo

e fica lá até o despertar do mundo

que absurdo não poder estar lá agora

lá no fundo, vendo o rio passar por entre as folhas da goiabeira

entre um e outro

e uma conversa maneira

Eu não esqueci aquela paz

o que ela me trouxe e agora me traz

Dar-te-ei meu coração num dia de domingo

Azul, como deveriam ser todos os domingos

pega ele pra ti, a mim já não me serve

já passei por aqui muitas vezes

pisei, deixei que pisassem, agora é seu

faz dele o que te cabe

coração na mão

aguenta

amor, amar e mais nada

Tudo isso que eu tenho dito não bastou

não me trouxe calma

é essa agonia que levo aonde eu vou

sou isso que agora escrevo

ou invento que escrevo sobre o que sou?

Já não sei mais mentir

perdi a medida da dor na esquina que não virei

é meio dia, em algum lugar nasceu uma flor

devo correr, o almoço está na mesa

exato, igual, reconfortante

pouco se falava enquanto comíamos

o suco bom era de laranja o de jenipapo eu não queria

nossos lugares marcados nas cadeiras de sucupira continuam lá

ainda ouço algum lamento vindo do outro lado da rua

ainda somos nós

estamos juntos, mesmos gastos e corroídos pelos anos que passam

pelas horas que escorrem por entre as mãos de pele fina de minha Vó

não existe razão lógica em deixar pra trás o que se gosta

não há nada novo a se buscar

não há maravilha qualquer que não esteja dentro de si

tenho crença profunda nas coisas que me mantém vivo

O que sou eu para além desses muros altos?

senão o cheiro de curral e leite matutino

senão a sombra da jaqueira que se fazia de monstro

o que sou eu senão a arreata rompida e o coice da mula

a farinha no tacho e a tropa a carregar riqueza nos panacuns

essa corrida que me empenha não é nada além de uma caçada

corro tanto, pra depois me encontrar e morrer em cada bala atirada

o que sou eu senão um emaranhado louco de tudo que eu vi e sonhei, e larguei?

exceto o que eu não quis ser, todo o resto me compõe

posso não ser nada, mas tenho a meu favor tudo aquilo que eu ainda não sou

Vamos juntos não importa pra onde

vamos caminhar descalços sobre brasas se brasas houver

ou sobre a areia da praia se praia houver lá em Marte

com sorte teremos água e vida extra Terra

é muito sofrido pensar que tanta coisa se foi

quartos, alpendres, caldeirões, quintais com canas plantadas

quantas horas ganhamos catando cajás e seriguelas?

As coisas que aprendi olhando do alto do fruta-pão...

É sexta,

dia de pagamento, de acalmar a dor nos botecos

traz o kitute e uma banda limão

traz uma pinga e alguma razão pra continuar aqui

pra essa minha teimosia de querer ser aquilo que eu sempre quis

daqui não, de lá vem, é pra lá que eu vou

com fé e afeto e as mãos fora do bolso

tirar as teias de aranha, o musgo das paredes e das cabeças dos jovens do meu tempo

quão velhas são suas ideias ou quão herméticas são as minhas

que não cabem nesse poema de tão pequenas?

Tenho aspirações maiores do que minhas pernas

tenho pernas maiores do que os passos que dou

tenho dado passos bêbados

ora acerto, ora desapego, ora bebo de novo

mas continuo a andar

porque ir e com que velocidade vou, ainda não sei

as coisas têm uma dinâmica própria que minha alma não obedece

que meu coração desconhece e eu sofro

navalha na carne, sangue no chão

qualquer desespero é vão quando se tem um Deus

qualquer batalha é perdida quando não se luta com alma

outro sonho se vai, outro corpo que cai

me chame pra festa, me leve pra ver a fanfarra em Salinas da Margarida

me deixe em qualquer canto da Baía de Camamu e eu serei feliz

um jazz, um blues do Mississipi, cante a nossa dor

Soul brother, soul sister, sou

Vamos no ônibus da Cidade Sol em direção ao litoral

sentar no fundão, mexer com o povo no caminho, passar por cima de Barra do Rocha

não minha Vó, aquele tempo não tem volta

o povo morreu, o rio sujou, o cacau faliu, a cidade parou

essas roupas já não nos servem mais

não mais esperaremos à porta o cortejo que não vem

não mais vamos contar aquelas mesmas histórias

quero te ver sorrir e pintar de rubro a face alva

e molhar de água salgada os olhos azuis que deram adeus à catarata

quero te ter por mais “zil” anos

curtir os teus reclames, beber o leite que está no fogão me esperando

lasanha ou feijoada aos domingos e Nelson Gonçalves no rádio

que bom é beber nostalgia, cagar ao ar livre e mijar da cara do dia

que bom é ter pra onde voltar depois da labuta, depois de findada a luta

depois de correr o mundo e ver quão grande é tudo

mas que o que te faz feliz é o pouco que você cultivou

é a cidade que te criou e te lançou pelo seu arco

vai voar a tua própria maneira

vai experimentar o fruto proibido

inventar mais um pecado inventado

morrer de amor pela primeira menina, morrer de dor na primeira perda, morrer de prazer no primeiro orgasmo

Coisas organolépticas, coisas padrão, pessoas padrão

leis que regem, leis que ferem, leis que não sei, por isso ignoro

a minha lei é ser eu e participar de tudo

tenho em uma mão o sal da terra e na outra o sexo dos anjos

tenho os olhos abertos fitando o mar

a boca de maresia e líquidos do teu sexo

me dê um pretexto pra ser seu depois desse pôr-do-sol

só seu e não querer comer as outras

me dê amor de um jeito maior, sublime, calmo, que não existe ainda

um amor possível que me tire daqui e me mostre o que há de belo e imprevisível

o que há de calmo e pacífico

antes de tudo virar escombro para uma próxima construção

Tenho problemas para contar a história da maneira correta como pede o guia de instruções

não se demore aqui, caro leitor, se pra você essa conversa está enfadonha

é que talvez minha vida não seja lá tão interessante quanto a dos grandes homens

mas minhas pequenas façanhas hão de me levar mais longe do que qualquer biografia indelével carregada de eufemismos pós-morte

sonho que tive insônia e acordo cansado para um tempo que nunca dorme

um tempo como este, igual a outros tantos tempos de outros tantos seres desesperados para colocar comida ao prato

 e estabelecer vínculos e experimentar o mínimo do que é ser digno em meio a tanta coisa apodrecida, carcomida, fedendo como carniça implorando a desfaçatez de um perfume

Viaja meu verbo , viaja

rompe as amarras do agora e te torna atemporal

vai falar a mais ouvidos do que todos os ouvidos que há no mundo

do que vale escrever, se isso o que eu digo não mexer uma vértebra do teu corpo?

se não invadir o córtex cerebral como um choque, um tiro, um risco, um teco, um trago no fumo forte e ambíguo

Certos dias, quantos mais?

Quantos dias como esse serão dias iguais

iguais a dias como aqueles em que se esperava a boa nova

e que quando ela veio no lombo de um jumento não fora reconhecida, dada a humildade de um rei

Levanta-te e vai!

ergue o teu corpo que é o teu templo

constrói tua igreja que é tu mesmo e só assim te encontrarás

procurar nas coisas concretas o paraíso, o éden, o manancial de águas vivas

é vão

é inútil pensar que Canaã, Zion, Jerusalém ou qualquer outra terra prometida está nas coisas que se pode comprar

coração é terra que ninguém pisa

é ponto de partida e linha de chegada

coração é estrada antiga, viagem de carroça

coração é morada nossa e o paraíso te espera na porta

tive um pressentimento, como um lapso que rompe a atmosfera da casa

vi, ao olhar pela janela, um homem cego reaprendendo a andar

de repente tudo ficou escuro, escuro, escuro

claro,

eu ainda não cheguei ao fim do túnel

está tudo quase escuro como naquele dia que quase te beijei

a manhã era cinza e caía uma chuva fina do sul da Bahia

era quase setembro e eu já não tinha mais do que reclamar

da vida eu não sei tudo

e nem que eu tivesse outras mil vidas como essa,

maior, mas muito maior do que o meu conhecimento,

ainda seria minha curiosidade

Não bebe a água do mar garoto, é salgada

não bebe o mar garoto é muita água

não bebe nada

e assim deixou de nascer um pescador

Sou ariano puro e onde qualquer coisa falta, sobra teimosia

bate cabeça, bate cabeça, bate cabeça

esse é o meu mundo

não sou eu quem diz, é minha testa que anuncia

Bate cabeça, bate cabeça contra o muro

pegue na minha mão, me leve daqui

vamos pro mato, pra detrás daquela moita

transformar nossos corpos num intricado de carne e suor

de modo que quem observe ao longe só veja um só

ou não veja nada,

porque o ato é puro e a luz é pouca

porque o espírito é livre e a aura é clara

porque é alma tudo isso que nós somos vistos dali

não faça nada, deixa assim

deixa existir a estrada do porvir

deixe caminhar o homem ao encontro de si

e se tudo acabar assim,

que belo seria então o início do fim

Inevitavelmente fim e só.

Vai sem nome...

Não me pergunte por que eu gosto disso ou daquilo.

Assim ou assado.

É perda de tempo tentar revelar coisa remota que eu possa esconder na algibeira.

Sou conversa mineira.

 E por qualquer caminho que eu vier, venho manso.

Calçado de lã em chão de madeira.

Um passo atrás do outro passo, estudado.

Um passo atrás do outro passo, derramado.

É de sangue e verso a minha aurora.

Que hei de fazer?

Ser eu, já não cabe em mim.

Posso ser isso ou aquilo.

O resto, eu invento.

Assim

Pra onde a gente vai assim juntinho?
Assim, de carinho em carinho, pra onde?
Pra onde a gente vai compartilhando o mesmo gesto.
A mesma dor no peito.
Pra onde a gente vai assim lado a lado?
Assim no miudinho.
Multiplicando o pouco, dividindo o muito e sendo feliz do nosso jeito?
Pra onde a gente vai depois que o sol se esconde.
Depois que tudo acabou.
Depois que tudo ruiu.
E perdemos a hora do bonde?
Pra onde a gente vai?
Assim, juntinho, de carinho em carinho.
Vamos embora pra longe!
Longinho.
Talvez a primavera nos leve.
Talvez nos leve a canção.
Aliás, vamos embora pra perto.
Pertinho.
Talvez o coração nos leve.
Talvez nos leve a razão.
Talvez nada nos leve e permaneçamos assim.
Assim juntinhos, de carinho em carinho, onde sempre será até breve.

Rebento

Parece-me justo tornar a cabo e sonhar a contento.

E tudo ser de brinquedo.

Fazer de estrada a montanha abrupta, a noite em fúria e a voracidade do tempo.

Como a corrente que tudo leva e a pedra esculpe.

E dá-lhe forma e cores de aquarela.

E dá-lhe vida, por sob as águas, num instante divino.

Parece-me destino justo ser pedra de corrente.

Que quando os revezes à sua frente crescem, passa e segue adiante.

Como tudo que é rio, por hora acalma, assenta.

Por hora estronda e arrebenta.

Por hora lava tudo e recolhe em seu leito.

Em meu peito: água, coração e tormenta.

E sendo encontrar o mar o prelúdio da minha morte.

Lembro-me que um dia fui pequeno a brotar no cimo.

Um rio menor, uerê menino.

Parece-me sorte ter nascido em navegança.

Tenho amor e fé e esperança.

Pedra que rola não cria limo.

Rio de qualquer coisa

Qualquer coisa mínima que acontece.

Qualquer palavra que o vento leva, numa esquina do Leblon, sob os ladrilhos de Copa, é um boom em Ipanema.

Rio de qualquer coisa:

Um samba-esquema, um baiano novo, a mulata-morena-praieira, estátua de areia.

Suingue: é o que tudo representa.

Pra mim, que pouco sei do mundo para além do que imagino.

Que não sei medir força ou encantamento.

Tu és puro veneno.

Tu és mais do que eu posso gravar no cristalino.

O “Maraca” num dia de clássico.

Doces Bárbaros invadindo a cidade.

Sovaco esquerdo do cristo:

eram fogos ou tiros de artificio?

Rio.

Para nós, nunca é tarde.

Para nós, tudo é carinho.

A pedra gigante que guarda o sol e eu sou todo início.

O verde que afronta o concreto dos prédios.

E o “s” com som de “x” que deixa tudo exxxxxplícito.

Rio de qualquer coisa.

Rio.

Haja explicar pra tanto te entender.

Comboios III

Não tenho mais tanta fome de outros corpos, outras almas.

Esse ofício vão de dizer coisas, dizer coisas, dizer coisas.

Esse comércio de palavras e carinhos, às vezes não me dá prazer algum,

Só me faz falta.

Meio copo de cachaça, uma vida mais simples e sábia.

Não me acompanha mais essa enorme inquietação urbana,

Esse caos programado de um pecado maior.

O que me agrada é olhar pelas janelas,

Ver a rua acontecer na doçura das pedras polidas.

A moça nova, pálida e distante.

O velho raro, seu tamborete e um cigarro.

Exato, me reconheço.

Saber o valor ao invés do preço.

Sentir de perto o calor em vez de inventar um fogo alheio.

Esse disco de Al Jarreau estalando sobre a pickup Technics.

Esse copo de pinga ruim e a noite estreita se esgueirando pela porta.

This is your song. Yeah!

Ele diz.

Muito desse viajar é sentir .

A estrada que se estende em minha frente, tem a imponência que lhe cabe e o poder de sedução que lhe foi adquirido.

Muito, mas muito mais do que eu vi, ainda é uma porção pequena do coração.

Toda realidade é um excesso,

Uma busca por enxergar-se.

Vivemos todos em comum nessa viagem.

Por isso eu falo por outras bocas e sinto em outros corpos.

Que não são meus, mas fazem parte dessa coisa maior que não sei o nome.

Isso que não cabe nos adjetivos

e que fala alto aos que tem ouvido.

Quanto mais vontade eu tiver,

quanto mais força eu encontrar nas sutilezas,
Mais de mim darei ao mundo.

E o mundo me dará o que eu merecer.

Mais perto de Deus eu hei de estar, porque mais perto de mim estarei.

O que quero dizer:

cada alma é uma estrada, cada ser é um rio corrente e a água é viva.

Sinto-me diverso por ser eu, e as múltiplas chances que me são ofertadas, é parte desse universo.

Dessa pequeneza diante da natureza,

dessa arrogância que nos impõe sermos homens.

Já não quero empreender a luta que é entender,

nem a força bruta que é explicar.

Por mais que se caminhe, muito mais haverá de ser estrada.

Por mais que se lave a cara, muito barro, muito chão, nada, nada.

Entre a vontade e o gesto,

O lugar de cada coisa é o hiato.

Quando me lembro.

Aliás, por que me lembro?

Adormeci, vivi e sonhei.

Agora divago manso sobre o que eu quiser.

Tenho propriedade sobre as coisas que me são.

Minha extravagância não é, senão, querer viver.

Se você está a me procurar, faz bem saber:

também estou.

Minha hora tão sonhada:

quando dois estão dois, e quando dois são um, é aonde vou.

Comboios II

Vou de viagem.

E por mais bagagem que eu leve, mais ainda cabe na minha sacola.

Não sei qual tempo é meu ou qual espaço me cabe.

Só sei que estou vivo e participo.

Eu, mais uma horda de moleques,

A atirar pedras e correr por cima dos muros.

Todos sujos de infância.

Num tempo que não havia treta e todo mundo era rei.

Ê boi, ê boi da cara preta, pega esse menino,

Traz pra desfilar pela avenida,

Com o pé descalço e o samba na ponta da língua.

A banda passa e eu sigo.

Que venham a mim todos os bancos de praça,

Todas as moças esperando nas janelas,

os amores clandestinos,

Todos os becos escuros em que se faz escondido.

Venham até mim os desajustados,

Os que não se encaixam nos padrões.

Que chegue a mim o fogo de todas as paixões;

Venham ter comigo em comunhão.

Eu tenho o sentimento urgente,

A vontade maior

De fazer mais.

Por você, por mim.

De ser gente.

E ser tudo.

O que o mar traz a praia

e o que calmamente descansa em seu fundo.

Por isso, antes de morrer, flutuo.

A espuma do tempo e a existência ascética.

O lado oculto da lua e o que eu desconheço de mim.

O que mais devo levar, se existir é apenas crer?

Danço, porque ouço a música.

Afinal,

O que é carnaval e o que é vida, senão a mesma coisa?

Maravilha.

Comboios

Boiam na água, na cara do poço, meus sentimentos.

Qual tecido recortado, deitado fora por não servir à roupa.

Por não vestir ninguém.

Não sei mais a parte que me cabe nesse sentir tudo.

Não sei.

Deveras não sei distinguir o que há de errado comigo.

Quiçá saberei o que te aconteceu, ó mundo, vasto mundo.

Pobre de mim, que não me chamo Raimundo.

Que não sei rimar ou emprestar sentido ao que é meu.

Pobre de mim, que não sou daqui.

Tudo que eu quis, ou foi pouco ou sobrou.

E hoje, não há nada que eu queira mais

do que saudar o que ainda não vivi.

Abre a janela menina, abre a janela.

O que você vê, reflete aquilo que você é.

Abre a janela, eu imploro.

Vem te ver.

Tenho fé, menina, por isso escrevo.

Tenho a boca seca, os olhos grandes e algum vazio.

Preciso falar para não endurecer:

Não deixe pra trás, não desista.

Pegue o que é teu.

É o que vale amiga.

O resto é o que pode ter sido, que não é.

O resto é um querer descabido,

uma vontade matreira de te fazer aquém.

Já fomos tudo, outrora, já somos um.

Sigamos juntos, o peito aberto e o olhar noturno.

Caminhemos por mais caminhos do que nossos pés alcancem.

Sintamos o gosto da fruta e a luz da vida na semente.

Voemos alto, por fim, voemos.

Há metafísica bastante em não ter parte com tudo isso.

Tudo que passa.

Tudo que pára as massas.

Tudo que amassa e apodrece as maçãs.

Não é digno de amor.

Não se pode levar pra cama,

Nem dar lugar no esplendor.

Põe mais comida à mesa farta.

Põe mais pretensão divina nas igrejas.

Faça isso de modo que te torne grande e sublime.

Faça isso porque não há nada mais que mude ou altere:

A palavra dita, a flecha lançada e a matéria inerte.

Há mais revolução na mesa de um bar,

Do que em baixo dos pelos, dos peitos,

Das camisas dos jovens alheios.

Com os dedos em riste, fazendo algazarra e farra com o blá,blá,blá dos livros.

Há quem duvide e há quem faça.

O olhar é que os distingue.

Me dê absolvição, ó mestre, não sei o que falo.

Perdoa o cancioneiro errante, o cantador caduco, a sinfonia finda.

Perdoa o infante, estrada afora, sem saber pra onde vai ou de onde vem.

Perdoa a mim, que deixei no espelho d´água tudo aquilo que senti e não sei.