Ela

Ela me disse que sonhava.

Me disse que o céu é mais bonito quando visto fora da cidade.
Que quando um amor acaba, outros mil renascem em algum lugar do planeta.
E que o mundo é do tamanho do meu desejo.

Me disse pra eu tomar cuidado com os joelhos.
Pra eu não exagerar no açúcar e no sal.
- Faz mal!
E logo depois me disse pra não me prender nessa coisa do Maniqueísmo.

Me disse que o sentir não se mede.
Que chorar é regar o chão do que há por dentro.
E que esquecer não é apagar, e sim recolocar o que não se quer lembrar, em outro lugar do pensamento.

Ela me disse que algumas estrelas morrem.
Que não conhecemos nem 1/3 dos oceanos.
E que Jesus, provavelmente, é fruto de uma compilação de mitos da antiguidade.

Me falou, numa noite de bebedeira, que a vida é curta para fazer tantos planos.
Que é bem capaz de eu ter mais características do meu ascendente, do que do próprio signo.
E que eu já não posso mais agir como se eu tivesse vinte e poucos anos.

Me disse que não acredita em destino, que o acaso é senhor e nada está definido.
Disse ainda que não há dor que se remedie por decreto/completo.
E que todos os conceitos acerca do que é pós-moderno, já cheiram a mofo assim que nascem.

Me lembro de um dia ela me dizer que, se não há erro, não há do que se redima.
E disse mais: disfarce.
Finja que não há nada diante de ti que te derrube ou pare.

Não sei se é verdade.
Mas se ela me disse, eu acredito.

Diz:

o que tu sentes

é fluido torpor,

algo que escorre pra dentro da gente

e pra fora de tudo.

Ou é transparente,

sal na brisa marinha,

vapor?

Isso tudo que tu sentes é água,

ou simplesmente,

brincadeira de amor? 

O mar, o homem e o grito.

Quando a poesia salta do papel e vira música, é pra Partir o Mar em Banda. Pra separar o joio do trigo. Pra quebrar tudo. Despencar.

Navalha na carne, sangue no chão.

Partir o Mar em Banda, o primeiro disco de Ayam Ubráis Barco, é visceral. Como um grito há muito tempo sufocado, que quando irrompe as amarras, reverbera por anos e anos. Aliás, essa é a sina dos grandes discos, serem ouvidos pela eternidade e soarem sempre como se estivessem acabado de nascer.

São ecos e ecos e ecos.

Ayam revisita a infância, a militância, a tragédia. Baila com a tristeza e a loucura. Brinca de ser cantor e ator da própria história. E navega. A impressão que se tem, desde o primeiro acorde, é que nessa viagem, o cais de partida é o mesmo de chegada. Partir o mar é partir a si mesmo. Bagunçar tudo e depois juntar. Ser o que o oceano traz à praia e o que ele sepulta.

Amigo, foi quem correu perigo.

É um disco de Rock totalmente autoral, recheado de influências diversas, feito em casa e rodeado de amigos. Cada sessão de gravação era uma celebração do talento e da colaboração. Partir o Mar em Banda está impregnado dessa boa energia. As transições que costuram uma na outra canção, são como mãos dadas, punhos cerrados para o alto, abraços apertados.

Com esse disco Ayam Ubráis manda um recado:

- Ei, você ai! Sai dessa zona de conforto. Estamos todos no mesmo barco. Haveremos pois de remar juntos, lado a lado. Porque bons ventos nos trouxeram e bons ventos nos levarão. Dale! Dale!

mas era a vida a te chamar,

com sua voz severa e doce,

do outro lado da rua

e era te deixar ir

sobre os mesmos passos pelos quais chegaste

com os mesmos sapatos que pisaste o chão inexplorado

de minha poesia

mas era a vida a gritar teu nome

logo ela,

que te dá a beleza da preguiça,

quis urgência

bandida

Era te deixar ir,

porque tua chegada foi a minha volta

e a tua partida a minha ida

pra essa vida infinda

que nos dá

com a mesma mão que nos tira

sabida

era a vida a te chamar,

a fazer birra,

a deitar no chão esperneando

era a vida derramando à esmo

as responsabilidades e os sonhos

era a vida gritando pra ti:

acorda!

enquanto cantava para o meu sono

Saudade é nadar e,

na beira do mar,

nada

eu fui embora de dentro do tempo

pra ser passarinho sem hora

voando sempre

e alto

e ao sabor do vento

com sede eterna de aurora

E era beber-te na água escondida

plácida e esquecida no fundo do pote

era minha boca tremendo ao teu barro frio

e a minha sede nova na tua boca

embriagava

era beber-te em grandes doses

sorvendo lenta a magnitude que há em ti

e sendo tu e tu em cada gole

e cada gole fazendo de mim coisa tua

que se dissolve

e era delirar-te na música implícita

mais do que implícita, sua

mais do que sua, glória

era delirar-te chegando perto

tão perto que já não podia tocar-te

pois éramos já uma coisa só

de dimensão

arte

Os poemas que eu não escrevi sempre me encontram quando eu te vejo.

Se fecho os olhos, esqueço.

Acho que a poesia é você.

Poema de outrora

Parar, incólume, diante do mistério

e sentir calar sobre mim as madrugadas mornas da minha terra

no labirinto sem fim das horas passadas

colher frutas e sonhos nos quintais das casas

deitar, por sobre a grama da memória,

meu corpo febril e minha alma nova

e ver descer sobre mim o céu sem tamanho

o peito transborda

que eu posso querer de mim

diante da vida imensa

da velocidade da luz

da cegueira perene

da alegria fugaz ?

que posso eu, nu por detrás desses versos

rei no domínio de coisa alguma

ou quase tudo

que for afago ou prece

que traga compaixão e humanidade;

que posso eu

que não sei ser o que mereço

e que quando tenho sido esse

mal me pareço

e esqueço de ser qualquer coisa

que seja isso

ou aquilo

ou nada

?

D´alpendre

não eram as coisas da casa,

não eram

era a vida inteira adormecida no chão da sala

pedaços de nós encalacrados na trama do tapete persa

farelos da nossa pele na poeira que dança

e no reboco das paredes do quarto

estava tudo ali

ou não estava

não, não eram as coisas da casa

era o verso, era o teto, era o gozo embargado,

era a poesia trancada no armário da sala

junto à prataria que não foi usada

nem nunca será

o coração do poeta dura

e desagua no verbo

do que me importa o que grita

o que escandaliza

o que extravasa

se o que me mata é o não dito

o não feito

é a brisa, não o vento.

Não era seu.
Era céu.
Não chorei.
Chovi.

Unhas negras

Não terminou.

Nada termina.

amar, noves fora a vida,

é ato contínuo.

É um passo à frente

no horizonte que se esconde

um grão a mais

na fuligem do tempo que expande

e se queda lento.

Não parou.

Nada está parado.

Até a rocha, inerte, se entrega.

Ora ao vento, ora à chuva.

Até a rocha, veja você, sabe perder

para não estar só.

Minhas mãos revolvem a terra

e tocam teu rosto.

Tua pele alva e minhas unhas negras.

Minhas unhas negras e a tua voz calma,

e a música lenta que vem de longe.

Minhas unhas negras, afinal, riscam a tua cara.

Revelando teus sulcos e as tuas cicatrizes,

pintando teu suor e as tuas vergonhas.

O vento esculpe o teu cabelo, artesão de nascença,

e esfria o chão sob os teus pés,

e segue uivando por entre as frestas da porta entreaberta
por onde saí.

A casa está vazia.

Não acabou.

Nada está realmente acabado.

a vida, noves fora o amor,

é uma faísca que se solta

e rompe com a escuridão da noite

queima, arde, se apaga.

O dia nasce amarelo-roxeado aqui da minha janela.

Sinto a ferrugem e a maresia;

cheiro o orvalho e a flor de amendoeira.

As primeiras horas da manhã são minhas.

Vista daqui de cima a rotina

quase não mata, alivia.

E o  que se disse terminado,

parado, acabado.

E o que se disse do amor e da rocha,

da tua pele clara e das minhas unhas negras, se cala.

Só para ouvir passar o vento.

A vida se contrai

A vida se expande

A vida nada mais

que um passo errante

um beijo fugaz

na noite dos amantes

desperdiça um tanto de alma

aquele que chega à sua margem

e, mesmo olhando a si mesmo

frente a frente,

não mede luz nem profundidade.

Alta afinidade

orgia e poesia
por que não juntas?
afinal, palavras se entrelaçam e se enamoram
como também se enamoram e se entrelaçam os corpos
palavra puxa-palavra e gente chama gente
na relação direta do côncavo e do convexo
palavras fazem sexo
e a vida nasce no ventre da gente

Andai-me

sou operário na (des)construção civil

de qualquer ordem arquitetada

por engenheiro ou mestre de obra

sigo desmisturando o cimento do eu

com o momento líquido

poeira

meu coração gira, gira, gira

no fundo de uma betoneira

e minha língua arranha o céu

da sua boca, estrela

o vão aberto da marquise

a queda livre do suicida

o saco plástico que voa

enfeita a cidade deserguida

o homem chora a lágrima descaída

o pão não é concreto, decerto

tudo é tão vago, apago

no meio da multidão

deserto,

a andar em ti

em mim

a andaime 

Salvo engano,
atrás do pano,
há sempre alguém esperando
para desaparecer.

Saudade

mata a gente

de foi-se

Faz escuro e mesmo assim eu canto.

A palavra acenada tem luz.

A música do amor tem encanto.

Pelo breu que há em tudo,

manso, teu olho me conduz.