mas era a vida a te chamar,

com sua voz severa e doce,

do outro lado da rua

e era te deixar ir

sobre os mesmos passos pelos quais chegaste

com os mesmos sapatos que pisaste o chão inexplorado

de minha poesia

mas era a vida a gritar teu nome

logo ela,

que te dá a beleza da preguiça,

quis urgência

bandida

Era te deixar ir,

porque tua chegada foi a minha volta

e a tua partida a minha ida

pra essa vida infinda

que nos dá

com a mesma mão que nos tira

sabida

era a vida a te chamar,

a fazer birra,

a deitar no chão esperneando

era a vida derramando à esmo

as responsabilidades e os sonhos

era a vida gritando pra ti:

acorda!

enquanto cantava para o meu sono

Saudade é nadar e,

na beira do mar,

nada

eu fui embora de dentro do tempo

pra ser passarinho sem hora

voando sempre

e alto

e ao sabor do vento

com sede eterna de aurora

E era beber-te na água escondida

plácida e esquecida no fundo do pote

era minha boca tremendo ao teu barro frio

e a minha sede nova na tua boca

embriagava

era beber-te em grandes doses

sorvendo lenta a magnitude que há em ti

e sendo tu e tu em cada gole

e cada gole fazendo de mim coisa tua

que se dissolve

e era delirar-te na música implícita

mais do que implícita, sua

mais do que sua, glória

era delirar-te chegando perto

tão perto que já não podia tocar-te

pois éramos já uma coisa só

de dimensão

arte

Os poemas que eu não escrevi sempre me encontram quando eu te vejo.

Se fecho os olhos, esqueço.

Acho que a poesia é você.

Poema de outrora

Parar, incólume, diante do mistério

e sentir calar sobre mim as madrugadas mornas da minha terra

no labirinto sem fim das horas passadas

colher frutas e sonhos nos quintais das casas

deitar, por sobre a grama da memória,

meu corpo febril e minha alma nova

e ver descer sobre mim o céu sem tamanho

o peito transborda

que eu posso querer de mim

diante da vida imensa

da velocidade da luz

da cegueira perene

da alegria fugaz ?

que posso eu, nu por detrás desses versos

rei no domínio de coisa alguma

ou quase tudo

que for afago ou prece

que traga compaixão e humanidade;

que posso eu

que não sei ser o que mereço

e que quando tenho sido esse

mal me pareço

e esqueço de ser qualquer coisa

que seja isso

ou aquilo

ou nada

?

D´alpendre

não eram as coisas da casa,

não eram

era a vida inteira adormecida no chão da sala

pedaços de nós encalacrados na trama do tapete persa

farelos da nossa pele na poeira que dança

e no reboco das paredes do quarto

estava tudo ali

ou não estava

não, não eram as coisas da casa

era o verso, era o teto, era o gozo embargado,

era a poesia trancada no armário da sala

junto à prataria que não foi usada

nem nunca será

o coração do poeta dura

e desagua no verbo

do que me importa o que grita

o que escandaliza

o que extravasa

se o que me mata é o não dito

o não feito

é a brisa, não o vento.

Não era seu.
Era céu.
Não chorei.
Chovi.

Unhas negras

Não terminou.

Nada termina.

amar, noves fora a vida,

é ato contínuo.

É um passo à frente

no horizonte que se esconde

um grão a mais

na fuligem do tempo que expande

e se queda lento.

Não parou.

Nada está parado.

Até a rocha, inerte, se entrega.

Ora ao vento, ora à chuva.

Até a rocha, veja você, sabe perder

para não estar só.

Minhas mãos revolvem a terra

e tocam teu rosto.

Tua pele alva e minhas unhas negras.

Minhas unhas negras e a tua voz calma,

e a música lenta que vem de longe.

Minhas unhas negras, afinal, riscam a tua cara.

Revelando teus sulcos e as tuas cicatrizes,

pintando teu suor e as tuas vergonhas.

O vento esculpe o teu cabelo, artesão de nascença,

e esfria o chão sob os teus pés,

e segue uivando por entre as frestas da porta entreaberta
por onde saí.

A casa está vazia.

Não acabou.

Nada está realmente acabado.

a vida, noves fora o amor,

é uma faísca que se solta

e rompe com a escuridão da noite

queima, arde, se apaga.

O dia nasce amarelo-roxeado aqui da minha janela.

Sinto a ferrugem e a maresia;

cheiro o orvalho e a flor de amendoeira.

As primeiras horas da manhã são minhas.

Vista daqui de cima a rotina

quase não mata, alivia.

E o  que se disse terminado,

parado, acabado.

E o que se disse do amor e da rocha,

da tua pele clara e das minhas unhas negras, se cala.

Só para ouvir passar o vento.

A vida se contrai

A vida se expande

A vida nada mais

que um passo errante

um beijo fugaz

na noite dos amantes