Trem

Vou contar-lhes um acontecimento, que de tanto não acontecer, só existe no meu pensamento.

No meu interior vai passar um trem.

Imagine aquele gigante barulhento rasgando o marasmo da cidade.

Furioso, apitando e esfumaçando o caminho do menino, que segue atrás correndo.

Imagine você, que cidade não há e o trem é aquele momento.

Aquele. Em que você não acordou, nem dormiu,

mas deixou de sonhar.

Flor tua

Eu seria chão.
Se tu pisasses por aqui,
eu seria.

Mas tu não pisas.
Quando muito,
flutuas.

Se tu pisasses em meu coração,
pluma.
Meu coração,
sozinho.
Meu coração,
toma!
Meu coração,
macio.

Mas tu não pisas.
Quando muito,
flutuas
e move o vento que passeia
pelo meu vazio

Ela

Ela me disse que sonhava.

Me disse que o céu é mais bonito quando visto fora da cidade.
Que quando um amor acaba, outros mil renascem em algum lugar do planeta.
E que o mundo é do tamanho do meu desejo.

Me disse pra eu tomar cuidado com os joelhos.
Pra eu não exagerar no açúcar e no sal.
- Faz mal!
E logo depois me disse pra não me prender nessa coisa do Maniqueísmo.

Me disse que o sentir não se mede.
Que chorar é regar o chão do que há por dentro.
E que esquecer não é apagar, e sim recolocar o que não se quer lembrar, em outro lugar do pensamento.

Ela me disse que algumas estrelas morrem.
Que não conhecemos nem 1/3 dos oceanos.
E que Jesus, provavelmente, é fruto de uma compilação de mitos da antiguidade.

Me falou, numa noite de bebedeira, que a vida é curta para fazer tantos planos.
Que é bem capaz de eu ter mais características do meu ascendente, do que do próprio signo.
E que eu já não posso mais agir como se eu tivesse vinte e poucos anos.

Me disse que não acredita em destino, que o acaso é senhor e nada está definido.
Disse ainda que não há dor que se remedie por decreto/completo.
E que todos os conceitos acerca do que é pós-moderno, já cheiram a mofo assim que nascem.

Me lembro de um dia ela me dizer que, se não há erro, não há do que se redima.
E disse mais: disfarce.
Finja que não há nada diante de ti que te derrube ou pare.

Não sei se é verdade.
Mas se ela me disse, eu acredito.

Diz:

o que tu sentes

é fluido torpor,

algo que escorre pra dentro da gente

e pra fora de tudo.

Ou é transparente,

sal na brisa marinha,

vapor?

Isso tudo que tu sentes é água,

ou simplesmente,

brincadeira de amor? 

O mar, o homem e o grito.

Quando a poesia salta do papel e vira música, é pra Partir o Mar em Banda. Pra separar o joio do trigo. Pra quebrar tudo. Despencar.

Navalha na carne, sangue no chão.

Partir o Mar em Banda, o primeiro disco de Ayam Ubráis Barco, é visceral. Como um grito há muito tempo sufocado, que quando irrompe as amarras, reverbera por anos e anos. Aliás, essa é a sina dos grandes discos, serem ouvidos pela eternidade e soarem sempre como se estivessem acabado de nascer.

São ecos e ecos e ecos.

Ayam revisita a infância, a militância, a tragédia. Baila com a tristeza e a loucura. Brinca de ser cantor e ator da própria história. E navega. A impressão que se tem, desde o primeiro acorde, é que nessa viagem, o cais de partida é o mesmo de chegada. Partir o mar é partir a si mesmo. Bagunçar tudo e depois juntar. Ser o que o oceano traz à praia e o que ele sepulta.

Amigo, foi quem correu perigo.

É um disco de Rock totalmente autoral, recheado de influências diversas, feito em casa e rodeado de amigos. Cada sessão de gravação era uma celebração do talento e da colaboração. Partir o Mar em Banda está impregnado dessa boa energia. As transições que costuram uma na outra canção, são como mãos dadas, punhos cerrados para o alto, abraços apertados.

Com esse disco Ayam Ubráis manda um recado:

- Ei, você ai! Sai dessa zona de conforto. Estamos todos no mesmo barco. Haveremos pois de remar juntos, lado a lado. Porque bons ventos nos trouxeram e bons ventos nos levarão. Dale! Dale!

mas era a vida a te chamar,

com sua voz severa e doce,

do outro lado da rua

e era te deixar ir

sobre os mesmos passos pelos quais chegaste

com os mesmos sapatos que pisaste o chão inexplorado

de minha poesia

mas era a vida a gritar teu nome

logo ela,

que te dá a beleza da preguiça,

quis urgência

bandida

Era te deixar ir,

porque tua chegada foi a minha volta

e a tua partida a minha ida

pra essa vida infinda

que nos dá

com a mesma mão que nos tira

sabida

era a vida a te chamar,

a fazer birra,

a deitar no chão esperneando

era a vida derramando à esmo

as responsabilidades e os sonhos

era a vida gritando pra ti:

acorda!

enquanto cantava para o meu sono

Saudade é nadar e,

na beira do mar,

nada

eu fui embora de dentro do tempo

pra ser passarinho sem hora

voando sempre

e alto

e ao sabor do vento

com sede eterna de aurora

E era beber-te na água escondida

plácida e esquecida no fundo do pote

era minha boca tremendo ao teu barro frio

e a minha sede nova na tua boca

embriagava

era beber-te em grandes doses

sorvendo lenta a magnitude que há em ti

e sendo tu e tu em cada gole

e cada gole fazendo de mim coisa tua

que se dissolve

e era delirar-te na música implícita

mais do que implícita, sua

mais do que sua, glória

era delirar-te chegando perto

tão perto que já não podia tocar-te

pois éramos já uma coisa só

de dimensão

arte

Os poemas que eu não escrevi sempre me encontram quando eu te vejo.

Se fecho os olhos, esqueço.

Acho que a poesia é você.