Diz:

o que tu sentes

é fluido torpor,

algo que escorre pra dentro da gente

e pra fora de tudo.

Ou é transparente,

sal na brisa marinha,

vapor?

Isso tudo que tu sentes é água,

ou simplesmente,

brincadeira de amor? 

O mar, o homem e o grito.

Quando a poesia salta do papel e vira música, é pra Partir o Mar em Banda. Pra separar o joio do trigo. Pra quebrar tudo. Despencar.

Navalha na carne, sangue no chão.

Partir o Mar em Banda, o primeiro disco de Ayam Ubráis Barco, é visceral. Como um grito há muito tempo sufocado, que quando irrompe as amarras, reverbera por anos e anos. Aliás, essa é a sina dos grandes discos, serem ouvidos pela eternidade e soarem sempre como se estivessem acabado de nascer.

São ecos e ecos e ecos.

Ayam revisita a infância, a militância, a tragédia. Baila com a tristeza e a loucura. Brinca de ser cantor e ator da própria história. E navega. A impressão que se tem, desde o primeiro acorde, é que nessa viagem, o cais de partida é o mesmo de chegada. Partir o mar é partir a si mesmo. Bagunçar tudo e depois juntar. Ser o que o oceano traz à praia e o que ele sepulta.

Amigo, foi quem correu perigo.

É um disco de Rock totalmente autoral, recheado de influências diversas, feito em casa e rodeado de amigos. Cada sessão de gravação era uma celebração do talento e da colaboração. Partir o Mar em Banda está impregnado dessa boa energia. As transições que costuram uma na outra canção, são como mãos dadas, punhos cerrados para o alto, abraços apertados.

Com esse disco Ayam Ubráis manda um recado:

- Ei, você ai! Sai dessa zona de conforto. Estamos todos no mesmo barco. Haveremos pois de remar juntos, lado a lado. Porque bons ventos nos trouxeram e bons ventos nos levarão. Dale! Dale!

mas era a vida a te chamar,

com sua voz severa e doce,

do outro lado da rua

e era te deixar ir

sobre os mesmos passos pelos quais chegaste

com os mesmos sapatos que pisaste o chão inexplorado

de minha poesia

mas era a vida a gritar teu nome

logo ela,

que te dá a beleza da preguiça,

quis urgência

bandida

Era te deixar ir,

porque tua chegada foi a minha volta

e a tua partida a minha ida

pra essa vida infinda

que nos dá

com a mesma mão que nos tira

sabida

era a vida a te chamar,

a fazer birra,

a deitar no chão esperneando

era a vida derramando à esmo

as responsabilidades e os sonhos

era a vida gritando pra ti:

acorda!

enquanto cantava para o meu sono

Saudade é nadar e,

na beira do mar,

nada

eu fui embora de dentro do tempo

pra ser passarinho sem hora

voando sempre

e alto

e ao sabor do vento

com sede eterna de aurora

E era beber-te na água escondida

plácida e esquecida no fundo do pote

era minha boca tremendo ao teu barro frio

e a minha sede nova na tua boca

embriagava

era beber-te em grandes doses

sorvendo lenta a magnitude que há em ti

e sendo tu e tu em cada gole

e cada gole fazendo de mim coisa tua

que se dissolve

e era delirar-te na música implícita

mais do que implícita, sua

mais do que sua, glória

era delirar-te chegando perto

tão perto que já não podia tocar-te

pois éramos já uma coisa só

de dimensão

arte

Os poemas que eu não escrevi sempre me encontram quando eu te vejo.

Se fecho os olhos, esqueço.

Acho que a poesia é você.

Poema de outrora

Parar, incólume, diante do mistério

e sentir calar sobre mim as madrugadas mornas da minha terra

no labirinto sem fim das horas passadas

colher frutas e sonhos nos quintais das casas

deitar, por sobre a grama da memória,

meu corpo febril e minha alma nova

e ver descer sobre mim o céu sem tamanho

o peito transborda

que eu posso querer de mim

diante da vida imensa

da velocidade da luz

da cegueira perene

da alegria fugaz ?

que posso eu, nu por detrás desses versos

rei no domínio de coisa alguma

ou quase tudo

que for afago ou prece

que traga compaixão e humanidade;

que posso eu

que não sei ser o que mereço

e que quando tenho sido esse

mal me pareço

e esqueço de ser qualquer coisa

que seja isso

ou aquilo

ou nada

?

D´alpendre

não eram as coisas da casa,

não eram

era a vida inteira adormecida no chão da sala

pedaços de nós encalacrados na trama do tapete persa

farelos da nossa pele na poeira que dança

e no reboco das paredes do quarto

estava tudo ali

ou não estava

não, não eram as coisas da casa

era o verso, era o teto, era o gozo embargado,

era a poesia trancada no armário da sala

junto à prataria que não foi usada

nem nunca será

o coração do poeta dura

e desagua no verbo

do que me importa o que grita

o que escandaliza

o que extravasa

se o que me mata é o não dito

o não feito

é a brisa, não o vento.

Não era seu.
Era céu.
Não chorei.
Chovi.